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Lo escrito son ideas primigenias que después se han corregir y alterar.
El crepúsculo. Rosas se abren a
las calladas pisadas de los cetáceos. El oleaje se consume en un adiós donde los
tangibles ojos miran su desvanecimiento. Mis espaldas pesan. Un desprendimiento
me lleva a la dejadez de mis emociones y soy ave en el aire que en remolinos se
vuelca en la tranquilidad. Hace tiempo que no espero. El agotamiento son hogueras
donde mis piernas corretean en la nada. Y continuó con este crepúsculo como
maravilla de la vida. Escucho al sol. Escucho ese universo que susurran el
canto del silencio. Y me siento donde las cumbres son mar de nubes de un
pensamiento. El crepúsculo. Soy poema que tiembla en la reanimación de sus ojos,
desterrados, aislados. Y sin embargo , amo.Pieza que se pierde en las vertientes de la reconditez cerrada.
Siempre retirada de la intemperie
de los sentidos. Andamos, amamos y caemos en el silencio donde las manos se vuelven
llanuras de un follaje espeso. Así, en la soledad, en compañía de nuestros ojos
conversando con las estrellas más allá de lo eterno. La calma retira los
escombros de la juventud y el almanaque marca el nacimiento de un viento norte
donde nuestro ritmo crece en las tonadas de un piano, solo. Y el ahora es
ahora. Y el aquí es aquí para después pasar al mañana. Y siempre retirada de los
acantilados donde los vientres rozan la inquietud, la ceguera. Arrimándome a la
mudez de una danza. Arrimándome en esas esquinas donde las gotas de una tenue
lluvia me llevan al abrazo, el abrazo de mis pechos bailando con el silencio. Trepo
donde las rosas no son visibles solo , el eco de su perfume. Trepo donde las
aguas cristalinas me dejan beber siendo el rumor de su camino donde me dirijo. Y
el ahora es ahora. Y el aquí es aquí para después pasar al mañana.
Estamos aquí, en la tierra. Un
lugar donde la vida es posible o imposible. El agua escasea, el agua crea
guerras infinitas en las corrientes de los harapos de nuestras ideas. Miramos
el cielo, un azul añil baña nuestro escudo y es tan perfecto y es tan bello…que
nos hacemos perezosos para contemplar la realidad. No hay agua, los campos en
su soledad se queman de sed, las gargantas son oprimidas por el desgarro de la
falta de agua. El mar está contaminado y los cetáceos no cantan. Estamos aquí,
en la tierra. La estación está preparada , unos pocos seremos exploradores de
es cosmos salvaje donde la existencia corre peligro. Nos embarcamos, en
nuestras naves, corre el siglo 25 y aun así seguimos mirando el cielo, con su
azul añil. El eje de la tierra se ha desviado posiblemente provocando en mezcla
con el efecto invernadero y nuestra dejadez incontables avalanchas de
inclemencias terroríficas a nuestro planeta. Estamos esperando, un viaje donde
vagaremos más allá de este cielo de azul añil que nos protege. Expectativos
vemos como nuestros navegantes del universo despegan. Convencidos de que
llegarán al planeta Flabes donde se espera que se un bálsamo de tranquilidad
para nuestro mañana ¡Uhm¡ Qué será…qué será de nuestro mañana, de unos pocos! En flabes se supone que hay agua, agua pura. Y
ahora , en este instante que han partido me pregunto del futuro de nuestras
generaciones venideras. Flabes se encuentra en el cinturón de Kuiper. Los peligros
abundan debido a la basura estelar. Pero confío en que llegarán y traerán
buenas noticias. Flabes. Muchos años luz y llegarán y traerán gratas noticias. Solo
hay un inconveniente, que este poblado. No sabemos nada de él. Llegan ondas de radio,
pero es difícil descifrar la realidad. Nosotros que estamos aquí, en la tierra.
Que no más somos una partícula dentro de una galaxia, en los brazos de una
espiral que se vuelve imponente , gigantesca y casi inasimilable a nosotros. Y
llegaremos a Flabes. La tierra está en la desesperación. Y después qué. El
cielo, con su azul añil nos muestra que esta es nuestra casa y teníamos que
cuidarla. Solo, unos pocos podrán viajar allí. Aquí seguirán las guerras, las
batallas con un velo de metrallas, gases virulentos asesinando la vida, la atmósfera.
Es un viaje peligroso. Es un viaje donde los pensamientos recalcan nuestro
error. Es un viaje donde la pena te hace cerrar los ojos y caer en el sentido
de este mundo. Miramos al cielo, un azul añil nos presente que aun hay esperanza.
Estamos aquí, en la tierra. Y otros pensamos como descontaminar esta agua, como
hacerla derecho universal para todos los habitantes de este lugar. El dióxido de
titanio a lo mejor es nuestra salvación. Pero nos empecinamos, nos empecinamos
en irnos y ello solo para unos pocos. Vivimos aquí, en el planeta tierra, un
cielo de azul añil nos mira, nos aconseja que la amemos como raíces de nuestras
singladuras. Y pienso que todo es posible, que todo puede cambiar y que todo
cambia. Se ha perdido la señal con los exploradores a Flabes y nos sentimos
decaer. Las jornadas pasaran y volveremos a tener noticias de ellos. De ellos,
en ese espacio misterioso de la vía láctea. Salvar nuestra madre, que de sus
fuentes aflore un agua limpia, pura, cristalina. Y porqué no. Aquí la tierra,
con un cielo de azul añil proclamando los deseos , los sueños.
Distante, materia oscura que se expande y contrae en curso
de las lunas. Nos unimos a las montañas donde los arroyos abundantes son
maravilla de los sentidos. La existencia se vuelve extraña, una condición
olisqueada por el encogimiento de nuestros estómagos ante tanto desgarro, ante
tanta ruptura de lo sensible, de lo frágil. Distante, en donde las mareas
hipnotizan los cetáceos, las aves nocturnas. Sin embargo, me aproximo, aquí
estoy, aquí estamos divagando nuestra condición de amar y ser amadas. Un
suspiro. Un agujero que sustrae cada tic-tac de la respiración para ser muelle
donde escalan los ojos de la penumbra. Y no es tristeza asumida, es un girar y
girar entorno a tu mirada ausente, desvaída, pálida. Distante…
Y Tragalunas miraba
la luna, la blanca luna, en una noche de marzo cuando la primavera era obertura
de la sinfonía de las flores. Y Tragalunas en la orilla miraba su barca. Y
Tragalunas se embarcaba en el infinito de las estrellas, miraba el océano como
padre de su condición y admiraba las ballenas como canto a su razón. Y
Tragalunas no tenia ganas de trabajar, de pescar para su vida diaria.
Tragalunas observaba fijamente el cosmos, esa vía láctea enredada en sus ojos
claros. Su frente era seña de la sal y
algas. Su canto se condicionaba al canto apenado de los cetáceos. Si,
Tragalunas estaba triste aunque la mar lo amaba, lo quería como parte de
ella. Su vieja barca danzaba al son de la
marea, esa marea respetada en un mutuo acuerdo en el ayer. Y Tragalunas por
momentos se sentía feliz. Una felicidad ausente en otros. Su contemplación, su
amor por el océano lo conquistaba. Pero la desdicha también se arrinconaba en
él. Estaba solo en una sociedad donde el refugio de la tecnología y las prisas
lo dejaban invisible. No, su labor no era valorada. No más que un simple
pescador. Un simple marinero de madrugadas gélidas. Había entregado su entereza
al mar y por ella suspiraba. Y hoy mitigando su profundo firmamento complacido
se mostraba dichoso pero a la vez un llanto reventaba su estómago, estaba solo.
Tragalunas en las corrientes del aislamiento es voz del silencio de sus manos,
gruesas, trabajadoras, deformadas en el paso de las estaciones. Y Tragalunas
saludó a una pardela que se poso en su barca, ya conocida durante en el
transcurso de la oscuridad, de las noches donde Tragalunas salía con su barca a
pescar. Se miraron fijamente. Una comunicación se enervo en el sentido del callar
cuyo significado implicaba la calma de estos dos seres. Supo de la cura de esta
sociedad. Supo que el amor nunca le llegaría. Supo que su vida era prodigiosa.
Supo de su pasión por ese destierro donde las ballenas cantan. Supo del
sufrimiento que cruzan ese mar al encuentro de la esperanza, de la paz. Supo
que el era parte de él y no le importaba. Un hombre donde la profundidad de su
voz resonaban las caracolas.
