A la espalda, la desnudez se sumerge al amparo del
callar, de viejas notas andantes en el vacío de los nombres. No, no te
recuerdo. Llamaradas galopan sobre mis palmas y observo el decrecer del ayer.
No vengas ahora con una memoria en las llanuras donde la hierba amarilla agarra
nuestros secretos. No, no te recuerdo. Miro la pena de una muralla humana que
se arrima para forrarse de calidez y solo la muerte es caricia que han
de saborear. Sí, he cambiado. No, no te recuerdo. Aves dobladas en zambullir
de la tarde ante el enderezamiento del nocturno, aves colonizando el embeleso de nuestros
ojos…blancos…muy blancos. No, no te recuerdo.
Este blog esta bajo los derecho de autor para cualquier información laguna198@hotmail.com Lo escrito son ideas primigenias que después se han corregir y alterar.
miércoles, junio 28, 2017
martes, junio 27, 2017
Precipicios..
Precipicios.
Abertura oculta
En el inconsciente.
Ojos cerrados.
Manos abrazadas
En el mecer de la luna.
Noche.
Vía del gozo
A los sueños calmos
Ante la presura de la rutina.
Libro abierto
En mismo capítulo
¿Para qué seguir?
Sombra de su fin.
Calor.
Fuego de hojas
Cabalgando frente rotas ventanas.
Una luz ceniza la invade,
La aísla de la existencia.
sábado, junio 24, 2017
Todo...sí, todo
Todo…sí, todo
Se recrudece.
Estampida de gaviotas
Abogando por cerrojos difuminados
En el vasto horizonte de planicies
Donde el resonar de una melodía
Nos hace seres del viento norte.
La miras, analizas sus manos obreras
De tanto y tanto penar
En las altas ramas de un viejo sueño.
Todo..sí, todo.
Te desnudas.
Cuerpo desahogado
De los artificios de pozas
Devastando la insonoridad
De las alas doradas al alba.
Ya vas, arrancando heridas,
Desalojando las malditas furias
Abnegadas de estáticos alientos.
Todo…sí, todo.
Te irás.
Despedida en el bosquejo
De un bosque sediento
De sombras verdes.
viernes, junio 23, 2017
Ahora...
Ahora. Ya. Estoy frente a un piano donde el sudor de sus
teclas es cansadas espaldas. La belleza me apremia, me fusiona con la danza
de las lunas que juegan en las hogueras que se expanden y contraen bajo una
noche de verano. Ahora. Aquí. Halló el brío de unas manos que brincan por
sinuosas sendas a la derive de sus sentidos. Me dejo llevar y soy corriente de
pardelas en grietas ocultas a los ojos mudos de la existencia. Ahora. Me alojo
en la tersa nota empapada de penas rajadas al son de los pasos. Ahora. Tam, tam…tambores
y caracolas alegran el canto de naves en el océano consciente de su entereza.
La oscuridad es prieta, es símbolo de los movimientos a ras del ronroneo de las
olas ¡Oh, las olas¡ Mira, como vienen y van, como la alegría de la libertad
pacífica deja una figura arrastrada en su ruptura. Aquí. Estamos. Valientes,
con los brazos
izados en las singladuras de los años ¡Oh , las
olas¡ Mira, como vienen y como van , como erupcionan ante la mirada infértil de
la dejadez.
Ella sigue ahí, figura inamovible besando los bondadosos, los lindos pétalos de
tus labios. Ahora…
miércoles, junio 21, 2017
Tus manos...
Mis manos. Tus manos. Resoplido de oleajes alejándose de lo
cotidiano, distorsión emancipada de los huesos cansados. Nos saludamos. Nos
vamos…por las vertientes donde la ventisca grita la verticalidad de nuestro
querer. Mis manos. Tus manos. Pacíficos astros aventurando el desnudar de una
jornada bonancible, nutriéndose de batallas acabadas en un rincón de este
universo. Mis manos. Tus manos. Silbido espontáneo de la alegría, de esas ganas
de brincar frente a un niño acogido por los pasos encontrados en su mañana, de
una madre acogida por la sorpresa de un nuevo arco iris esbozado
en los muros inexistentes de su pena. Mis manos. Tus manos. Ramas alargadas en
el sonido de la vida.
domingo, junio 18, 2017
Vamos...
Vamos, los sucesos cotidianos lo estancaban sobra las
manecillas de un reloj. Sin embargo decía vamos, no sé a quien, a el mismo tal
vez.
Vamos, tenemos que andar las planicies de la verde hierba que emergen a mis
ojeras. El cansancio lo arrastraba en un columpio de ortigas. No, no se atrevía
a moverse en el aroma de una primavera ahogada. Vamos, se decía. Se obligaba contundente
a la verticalidad de sus alas. Desorientado, miraba su muñeca, no sabía a dónde
ir. Oprimido por sus paredes era estática mirada en el infinito del universo. Los
ayeres le retorcían la memoria dando a luz su sombra. Vamos, se decía él en el
recuerdo cierto de una imagen que lo enamoró y la dejó pasar y pasar hasta el
olvido. Ahora venía, entera, comiéndose algún helado ante él. La acaricio, se
arrimó bajo las máscaras de su pasado y voló. Sí, danzó un vuelo enfermizo
hasta el ataúd en espera de su nicho.
sábado, junio 17, 2017
sueños.
Sueños.
Apego de astros inciertos
En el balanceo de tu rostro.
Nunca más.
La nada de altas arboledas
Sombra del silencio habitado
En la despedida.
Espera.
Penas pegadas a las llagas
De manos castigadas
En el aliento de pozos negros.
Ya estamos.
Lejanías.
Sollozos.
Sueños.
Vastas veredas crudas
Donde jadean los montes
Muertos, desquitados
Manos.
Arrebatados rompimientos
En el masivo alcance de un sol
Escondido bajo brumas desheredadas
De las raíces.
Nunca más.
Torpeza existencial
Acumulo de un crecimiento
Letal, de muerte
Para la naturaleza bella.
Ya estamos.
Dejadez.
La
nada.
miércoles, junio 14, 2017
¿Estás ahí?
¿Estás ahí?, me pregunto. Con el callar colgado de las
constelaciones amando la calma. No, no hables… ¿para qué? Retorcidos gritos
ajenos te volcarán en la duda. Una duda apoyada en troncos envejecidos por la
desdicha, por el llanto de mariposas sin alas, por aves desplumadas en el
sangriento amanecer de unos ojos cadavéricos que miran y miran las derrotas de
la existencia ¿Estás ahí? La primavera se aleja, se consume en el veredicto
cierto de tu aliento invisible bajo la herida silenciosa ¿Estás ahí? No sé, te
dejaré descansar. Alguna mañana, noche despertaras y verás el crepúsculo de tus
huellas ahora ausentes ¿Cansada? Como lejanas orillas que no pisarás. Ya no.
Pero espera…aguanta un poco más. La bella melodía de tu vientre será caricia de
nuevas singladuras a través de los espejos que te miras.
martes, junio 13, 2017
trasladada...
Trasladada a ras de las esferas de la insonoridad.
Perdurables agonías desembocando en la nada.
Huecos abundando en sus pechos caídos
Lamentando los años idos en ventiscas
De errar y errar tras riscos del abismo.
Sus manos, cosidas con el eco de los pinares,
Lamiendo un mañana incierto, inhabitable
Para sus sueños, para sus verdes pies
En la frontera del despertar.
La queja la entierra en hondos océanos.
Herida y maldita cierra sus ojos.
sábado, junio 10, 2017
Playas vacías...
Pálido, huesos rotos tras los años. Su cadáver ambulaba
entre los mares, derrotado, cansado de tanto vagar y vagar. Ya sus ojos eran
señal del cambio de las mareas. Una lluvia vespertina lo inducia al olvido.
Agarrado a la superficie su vacío acumulaba la ansía diversidad del ayer. La
acidez de la vida le decía adiós, sustraído de las naves del mañana suspiraba
cada vez que gélidos pedazos de hielo aplastaban su armonía. Meditaba en la
generación que le sucedería, triste, escuálido se agarraba al todo del vacío,
de la ignorancia en el ahora. Olas cristalizadas en unas esferas pérdida de la
conciencia. Ya, muerto, conquistado por agresivos peces que los acompañaban iban
a la deriva, playas vacías emergiendo en la fetidez de ellos, de las manos
idas.
miércoles, junio 07, 2017
Vuestras manos...
Vuestras manos. Círculos rojos ecos de la nostalgia.
Abatidas, diseminadas en la profundidad del océano. Columpiadas por el auge de
una verde frontera…no, azul, blanca acogida por la vida. Vuestras manos.
Cadáveres ausentes del pasado ahora embrutecidas en el romper de huesos
cansados de tanto y tanto luchar. Vuestras manos. Lejos, muy lejos donde unas
rejas de usurera arrebata cada aliento. Levantarlas, alcemos el canto de
pacíficas ballenas en el fin de las batallas que nos hace aberrantes,
consumidos en la desdicha de lo humano. Vuestras manos. Pájaros desplumados,
agotados de tanto y tanto consumirse en el deteriorado tul de los rostros.
Vuestras manos. Arboledas áridas en la ausencia de los años que nos quedan. Ya
no preguntéis por la edad…¿para qué? Vuestras manos son los deshechos de los bombardeos,
de las navajas que cruzan en ahogo de la libertad.
domingo, junio 04, 2017
Deja la ropa...
Deja la ropa. En la intemperie cuando un cenizo
manto de lluvia le recuerda que hace frío mira al cielo, busca alguna esquina
donde resguardarse. Sus pasos se agotan pero miro fijamente un cielo donde los
latidos del mundo la agrandan, la envejecen hasta que sus ojos acoge sus
manos. Estática y erguida comienza el
encuentro con su yo. Todo se olvida, menos el correr del mañana. Incierto y en
vertical sus ojos se vuelven alba y una luz va a su encuentro.
viernes, junio 02, 2017
Grito de alas...
Grito de alas.
Despecho de la mirada.
Comenzamos el camino
Cierto y puro de la nostalgia
Arrebolada en la caricia infértil.
Y tú,
Escuchas el barrer del oleaje
Consumiéndose en rocas rajadas
Al vaivén de una brisa muerta
Con el asombro del ayer.
Y yo,
Semilla fecundada en ataúdes
De tierras azules, verdes, naranjas
Donde el desgarra mis ojos
En el sentido de la nada.
Habitaciones desahuciadas.
Silencio.
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