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Cuando nos lleve la marea. Cuando ese beso llegue al amigo en la ventura del vivir, de esa brisa fresca que está por venir. Yo, aquí, en esta plaza con el viento sur. Un viento donde su brusquedad me hace cerrar los ojos por momentos. Un viento sur que nos lleva a una calima densa, dañina para nuestros pulmones para esta respiración pausada cura de todos los males. Y sigo aquí sentada percibiendo el devenir de las horas, que no son horas sino cuantos que pasa de un estado a otro. El llanto se arroja a mi vientre y no sé porqué vuelvo a esa familia que al padre se lo han llevado en el nocturno, en una noche sin luna. Dónde estará, porque necesitamos saber dónde están nuestros muertos, por si algún día queremos llevarles flores y dejarlas marchitas hasta el ultimo suspiro del sol. No tengo ganas de levantarme, la historia lo hace por mis señores. Hay tantas vivencias, tristes, alegres en esta plaza que embelesada em quedo en cada uno de sus encuentros. Una plaga de langosta azota a la isla, así, con una calima que no deja pisar la mirada. Los campos se ven arruinados y el pobre. Sí, el pobre agricultor ve como su cosecha está perdida, como su pobreza será más mordiente, más mortífera. Cuando nos lleve la marea, mi vida ha sido un vaiven como todas las vidas en este planeta. Con nuestros errores, con nuestros aciertos con nuestros besos al viento….al viento sur. Mi sensación es que el clima de este planeta entrará en un caos, vendrá una nueva del hielo, habrán nuevas desapariciones, especies que no observaremos jamás. El viento aprieta , yo observo esa señora mayor que da de comer a las palomas, como eso fuera toda su vida. La muchacha, la linda muchacha con su vientre abultado también me visita y ha tenido ya su bebe. Un bebe que no verá, que no sabrá de su sexo, de su vida.  Su vientre desgarrado en un estado somnoliento, inconsciente la persigue. Se tumba en un banco, mira a todos los lados y ahí se queda con el viento …el viento sur. Y el beso no llega. ..no llegará. Lo pienso acurrucada a su piano, cavilando el próximo movimiento de ser compositora en un mundo de hombres donde las azotainas aun están vigentes. Pero amiga mía, no te preocupes. Cuando nos lleva la marea sentirás ese beso, ese beso de algas y sal cosquilleando tus mejillas gastadas. Vivimos actualmente subterráneamente, allá más allá de las profundidades de esta isla, ahí somos nosotras, sin ataduras, sin cotilleos, salvadas de todo cruel percance en nuestra conducta , respetuosa. La vida nos da opciones, nos orienta en el devenir de las estaciones hacia estados donde el bienestar, la actitud, la empatía, el amor se sincera con las manos unidas , con los labios unidos por una misma pasión. La pasión de ser amada. La pasión de amar. No hay más mientras, disfrutemos de nuestro callar, de nuestra propia negatividad de que todo ese esplendor. Y vendrán tiempos mejores. La historia de la tierra es cíclica, hay momentos que se repiten y de manera desbaratada, descabellada hasta llegar al fin de nuestras creencias, de nuestra verticalidad. Y llega la duda, cual es el medio de comunicación ideal, nada neutro, todo esta ramificado por una causa política. Como dice la canción, mi querida España, esta España mía…quiere rajarse, quiere romperse como símbolo de la unión. Me aparto de estas ideas. Cuando nos lleve la marea, el viento sur golpea mi cara  con su arena del desierto y llegará esa plaga tan temida, y morirán los campos para luego revivir. Nacimiento, vida, muerte están unidos, es el ombligo umbilical de nuestro paso por este planeta que tan poco mimamos, que tan poco cuidamos. Y después de la muerte vendrá el nacimiento, el transcurso de la vida donde nos veremos como un espejo de nuestro presente sin tener reminiscencia del pasado. Señores míos, queridos míos, hay que tener memoria. Y cual es nuestro origen, no más que este universo que ha sembrado cada uno de los hombres, de la mujeres de este planeta.

 

 

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA ( NARRATIVA)29

 

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Un beso. Sí, un beso viene con el olor de la ventisca, con el olor de las flores marchitas en un jarrón sobre el piano, con el olor de mis dedos a cada nota que desea un adiós. Un adiós. Sí, un adiós…a veces nos cansamos, sin más. El cielo deberá de lucir su faceta más hermosa en lo que transcurre esta mañana, un celeste límpido nacido de las radiaciones al penetrar en esta atmósfera. Más allá oscuridad, un sol blanco que nos elige como lugar para el emerger de la vida, de esta vida tal como la conocemos. Un beso. Sí, un beso con el olor de fotos viejas cuando era joven, cuando las ganas de zarpar era brisa de cumbres donde el vértigo no existía. Y , ¿ahora? Un adiós, mi cuerpo esquelético asume la desventura del enojo conmigo misma, requiero de mi memoria y sueño despierta como un delirio en plena lucidez de mi ayer. Y es que estamos en este hoy, un hoy donde todo de esta historia del pasado se repite y se repetirá a medida que los días sean columnas de las sinrazones. Mis fantasmas corean tras mis espaldas. Yo , frente mi piano en la soledad de las soledades, todo está ya lejos. Aquí me quedará hasta cuando nos lleve la marea. Eres tu, padre. Eres tú, madre. Qué cerca estáis. Si ustedes que me vieron crecer, que me vieron madurar en el paso de las lunas blancas…muy blancas. Un beso, necesito un beso, un abrazo, un cariño que despierte mis sentidos, que haga sentirme en la verticalidad y no caer con el peso de la vaguedad debajo de la tierra. Cuando nos lleve la marea Ah triste de mí ¡Ah triste de vosotros¡ ¡Cantad¡ ¡Cantad¡ Le digo a estas almas que me acompañan en mi vejez, en esta ancianitud donde un jarrón de flores marchitas prende un olor conocido y repugnante a la vez, cementerio! Cementerio, lugar donde los ya no vivos van a jugar con los gusanos en ataúdes perennes ¡Y qué hay de sus espíritus¡ Rondaran donde la necesidad sea cierta, donde esa otra dimensión de este mundo nos permita pasar y  pasamos, conscientes ¡Cantad¡ ¡Cantad¡ Sepulto en esta forma mía de pensar todo mal que me sobrevenga ¡Ay amiga¡ Cuando nos lleve la marea, zarparemos como en esa juventud y danzaremos con las ballenas allá en su cementerio donde todo es callar! Nos quedaremos absortas mirando el horizonte a la espera que cada noche venga con los recuerdos sin apurar el final. Un beso. Sí, un beso viene con el olor de flores marchitas y de un viendo encismando en su propio ciclo repetitivo. Nos acordaremos de la niñez, de estas almas que corean a cada nota que suena.

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El viento no se detiene, es un viento sur y yergo mis ojos hacía allí, me sacude. Un bofetón como explosión de una guerra. Si estamos ante la segunda guerra mundial, aquí apartados, aquí escondidos, aquí aislados donde se razona su camino en lo más cruel. Campos de exterminios. Campos de concentración y la muerte, la herencia de la humanidad en manos de bestias que deliran en un nuevo poder, en una nueva vida con el adoctrinamiento de los pensamientos de cada persona hasta su fuga de la vida. Escalofriante, hiriente, doloroso, incrustada en una descomunal masacre o genocidio qué no lo estaremos viviendo hoy en día también.  Pero querido amigos, mi conversación no se quería dirigir en este tema. Punto y aparte…Sí un punto y aparte donde mi mirada choca con la estampida del tiempo sur, de ese viento que nos desploma. Aquí sentada en esta plaza mi mente vaga en esas mujeres, en esas niñas que trabajaron con el sudor de la sangre en su frente , en sus manos en las tomateras traídas a las islas a finales del XIX a a las islas. Veo una cara sucia, unos pies descalzos descansando si se puede decir descansar en un barracón, en una cuartería como quiera que se llame bajo el rostro del capataz. No ,  más . No , más…suplica ella. Unas.  se han ido a la tierra para el cuidado de dicho fruto o verdura, da igual. Otras se han ido al almacén , las más jóvenes, las que todavía le sonrosaba la tez a empaquetar. Mujeres sin derechos, mujeres sin techo, mujeres abandonadas a las manos de los terratenientes como cautivas   de un arduo, duro, crudo trabajo. Ella está ahí, en un rincón, con un vestido de no se cuanto tiempo ¿A caso importa ello’ Si importa, porque ello significa que no tiene nada y que su capataz en el tirar de su fusta la maltrata, la hiere, ¿abusa de lo menudo de su cuerpo? Y ella no sola, muchas otras antes de comenzar el trabajo o mejor dicho la esclavitud en esos campos semifeudales del horror para poder vivir, para poder comer. Madres con sus hijos a ras de la espalda al son del castigo del capataz. No más…no más, suplica. Ellas representan lo más bajo de la sociedad, esa inocencia robada por el desdén del poder en el cauce del horror. Cuando nos lleve la marea. Mujeres que danzan en sus solades, con las piernas reventas, con las carnes reventadas, con los ojos reventados de sol a sol. Cuando nos lleve la marea espero que toda esta atmósfera que contiene este mundo haya desaparecido. Pero todo se va, y vuelve tiempos mejores , entre comillas, donde el derecho en las islas las salvas…las que pudieron salvarse. Y creo que no hace mucho todo era igual. Una madre, con su hijo cargando de sol a sol trabajando para las abusadoras garras del poder. Y es que había miedo…un miedo del cual se puede ser estudio en cualquier país pobre, todo sigue igual. Niñas despertadas en medio de la madrugada cuando todos duermen o hacen que duerman, con el miedo pegado a sus pechos y la amplitud de una infinita pena. Y ahora veo esa mujer que echa comida a las palomas pintando un arco de felicidad en su cara. Y ahora veo esa mujer que en un grito agónico llora la muerte de su hijo, la muerte de su esposo. Estamos plagados de tumbas anónimas en un quejido injusto ante la búsqueda como pájaros caídos de un árbol y el viento sur los arrastrara hasta la nada de quien fueron. Cuando nos lleve la marea…Sí, porque algún día nos llevara, pero que este en calma no con el reboso, el jaleo de corazones maltratados, machacados, vomitados donde la sepultura se anticipa al fin de sus vidas.

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Levanto mis dedos suavemente de cada nota, de cada sentimiento dejado en este piano. Miro el jarrón de flores marchitas. La quietud me embelesa me hace viajar donde las almas solitarias buscan un pedazo de amor, un fragmento de una paz que se enturbia con los desdenes de la vida. Todo debería ser correcto…si correcto : Y qué es lo correcto, un niño jugando, un niño comiendo, un niño educándose en los jardines colgantes de esas experiencias que lo van hilando hasta su adultez y no perder su niñez , su inocente mirada cuando se asoma al mundo. Pero todo o casi todo, me gusta más casi todo está tan degradado que hay ojos de agujas danzando detrás de el o delante de el sin darse cuenta. Cuando nos lleve la marea, un taconeo se inspira en estos espectros que me acompañan. Tan…tan….tan….y tiene su ritmo. Un ritmo que intento capturar e idealizar en una composición. La agarro como si fuera mía y nota a nota voy montando. Un lamento sacude este salón, un salón telarañas rasgando el techo. Un lamento me sobreviene como si fuera el ultimo aliento, el último suspiro donde subterráneamente nadie me ve. Un lamento mío , solo mío. Un lamento donde se prende toda pasión de estado sin estar desganada a la vida ¡Uhm¡ la vida. Sí, la vida , contemplo lo que somos del universo desde esta dimensión y solo viene a mi que solo somos una partícula creada en la confusión, en el desamparo del débil, de la fragilidad. Tengo sed, me sentaré por un rato en la cocina, dejaré de nuevo esa cafetera italiana que me de el poder de continuar en esa dimensión del que solo somos una mini partícula.  Cuando nos lleve la marea y el niño ha crecido y yo estoy bebiendo agua, la sed no se va, es grieta que se desata en un caos para volver al equilibrio. Y es un hombre, un hombre que ha jugado, que ha crecido, que se ha educado , que ha comido. Se ancla en el horizonte , ante sus ojos un mendigo, ante sus ojos la hambruna de pueblos desconocidos en ese mapa que le enseñaron, ante sus ojos la crueldad , la barbarie de la humanidad y se deteriora…poco a poco. Y se da  cuenta que todo no es tan sencillo, que el mal puede servir para toda una vida, que el ruido espantoso de una guerra seguirá aniquilando aquel niño que quería jugar, aquel niño que quería educarse, aquel niño que quería comer. No, no es tan sencillo, las calamidades de la humanidad son tan intensas, tan inmensas…Cuando nos lleve la marea, voy hacia mi piano . Ay ,estas manías tan mías, me persigue de manera obsesiva, de manera que gravita en otra dimensión distante a este mundo, a esta isla.. El jarrón con sus flores marchitas. No se la hora pero la jornada esta prieta de calor. Tan, tan, tan…vienen a mi con cierto gozo de la libertad que ellos tienen y seguimos. Tenemos que seguir aunque los pájaros no canten y dejen las ramas vacías, solo el toque del ritmo con el viento….el viento. Tenemos que seguir como cada sol en cada mañana, como toda luna en la unión con las mareas. Cuando nos lleve la marea….

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA . (NARRATIVA) 26

 

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Una senda de arboledas de cipreses se hacen amplitud en esta plaza en una memoria que danza con la guerra civil , una guerra sin balas, sin trincheras, sin combate. Pienso que sería algo híbrido entre la amenaza y el miedo de ser apresado de aquellos que dirigían sus razones a la república. El horror alcanzó de manera desbaratada a familias donde sus esposos, sus hijos eran sacados calladamente de sus casas y llevados a un campo de concentración o sepultados en algún lugar como pozos después de un tiro del paredón y otros más derrotados , más desafortunados los tiraban por la mar fea en un saco con piedras y atados. Y me pregunto, donde queda esa gente de mala muerte, donde queda esos fotogramas escenas de un ayer enclavados por el sometimiento de las islas. No , no hubo batallas . Todo fue rápido, desbancaron el gobierno y los frentes proclives a su contra fueron denunciados en un chivatazo para su erradicación. Pero aun así, sin balas y metrallas muchos fueron a la península en aquel año 1936 hasta el 1939 termino y surgimiento de la dictadura. ´Levantad las manos queridos lectores, queridas lectoras frente a la injusticia , frente a la opresión, frente a la manipulación, frente a la censura, frente a las cárceles de la muerte que obran en este mundo, en las tierras donde el sol no se ha puesto, solo una densa bruma danzando con la muerte, la desconfianza , la amenaza, el miedo. Sí, el miedo. Tocan a la puerta, es la hora de la cena. Una familia esta comiendo entregada en un dialogo que casi no se percata. El marido mira a su mujer y ella lo mira el sin querer saborear los ojos de asombro, de entendimiento extraño de sus hijos. El marido se levanta, se dirige   la puerta. Tres hombres vestidos de calle está en ella. El mira atrás, ve a su familia y un ademán  cosnternado vocifera de callada marea a los ojos de su esposa. Ella se estremece, sus ojos con una luz que se apaga araña lágrimas. Y quiere llorar y sus ojos mira a sus hijos, se da cuenta en ese preciso instante de desconcertada que ellos también están presentes. Desvía su vista a la comida y sigue comiendo, sus hijos copian sin entender nada su movimiento. Se cierra la puerta, se llevan preso al marido. Cuando nos lleve la marea y nos llevará como tripulantes más allá del horizonte. En esta plaza deshabitada observo los conversaciones de la oscuridad del silencio. Ese silencio que se hace cuando todo está perdido. Ella está pálida como pálida esa mujer de negro ante la muerte de su hijo por la epidemia. El dolor  es tal que una jauria de cuchillos parecen que desgarraran su estómago. Vomita, la esposa vomita. No puede comer más , sus hijos no mencionan palabra sabe que algo malo en esos tres hombres con los que se ha ido su padre. Un plato roto, unos cubiertos que se caen es el único ruido. Caminan y caminan por esas callejuelas de tierra de la isla. El se imagina a donde va pero no es consciente aun de lo que le espera. Entran en una masa arbolada. Una masa donde nadie ve, donde nadie escucha solo los grillos, las rapaces nocturnas. Y su rostro, ¿qué esboza su rostro? En eso momentos su mente se acelera y sus hijos y su esposa que será de ellos. Una impotencia le arrebata la respiración y un sudor tembloroso lo hace poner de rodillas frente a un árbol, el árbol de la muerte. Cae a ras de la tierra. Adiós querido. Adiós querida, un túnel negro lo lleva al adiós de seguir en este mundo de los vivos. De vivos amantes míos en la lucha de la dignidad, de la libertad , de la esperanza. Levanto mis brazos en esta plaza vacía, los canes me vigilan y suspiro. Un suspiro de lágrimas ingratas a la existencia humano como centro del mal, de sus miserias a la manera de erguir una civilización , aquí. Sí, aquí en el planeta tierra. ….cuando nos lleve la marea, seremos arco despuntado colores diversos donde todo se entrega a la dignidad de cada uno de ellos, con la sumisión en la libertad, y el reverder de nuestras conductas hacia los otros.

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA) 25

 

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A veces las mañanas se me hacen espesas, el sofocante calor nos encierra entre paredes con presencia de un ventilador en su rumor. Los fantasmas me vienen, son espectros de seres del ayer, de un pasado que me entrego como un exorcizo donde el desquitar del mal me hace ver frente a este piano. Quietud, calma, todos tenemos malos momentos , forma parte de una existencia donde el bien y el mal se equilibra para exhorta un grito de plenitud ¡No¡ no quiero el pasado, la desmemoria me viene me vuelvo invisible , voy por un pasadizo donde todo son sombras , gentes perdidas en mi conciencia como la nada, son esa neblina que se ha perdido para siempre, eternamente con el paso de mi yo ¡No¡ no hecho de menos cada uno de esos seres que conformaron antiguos conocidos y el desdén de mis cavilaciones me lleva al olvido, a la indiferencia. Retorno a mundo de los vivos, en este aquí y ahora donde inspiro y espiro. Una respiración que me trata bien bajo este techo donde solo el eco de mis pies descalzo me hace ave de vuelos infinitos de la imaginación, de los sueños. Y me gusta soñar y sueño, mis amantes , mis deseos los encuentros en los sueños como cada noche, como cada dormitar. Y en estos años donde he logrado escalar hasta el auge de mis ojos sin lágrimas, sin penas tiroteando mi espalda me siento grande….grande bajo un techo de paredes donde mi silueta se hace ciega. Pongo atención al piano….a mi piano, veto mis ojos y de mis manos entregadas a las almas que me acompañan soy presura de una pieza. Cuando nos lleve la marea, está será la pieza que sonara en mi funeral, si me hacen caso de mis últimas palabras, si llego a ellas. Y confieso a pesar de todo lo que ocurre en este mundo deshumanizado, derrruido, oxidado de arboledas de misiles que he vivido. Sí, he vivido. A mi manera, con el callar de mi mano y sus manos. Y confieso que mi dolor, mi dolor particular nunca lo compartiré, lo he dejado atascado en la nada. Sí, la nada….uhm, la nada, sentir su rubor, sentir sus palabras, sentir su caricia, sentir su beso, sentir su vació. Y confieso que me deleita ser  viaje con este piano que tal vez me da placer. A nadie le importa mi estado de ánimo y lo agradezco. Confieso, yo compositora,  yo poeto que esta aire mío que respiro, inspiro y espiro…espiro e inspiro me complace, me lleva a un lugar donde verdes montes, donde verdes arroyuelos, donde verdes pisadas cantaran cuando nos lleve la marea. Aquí estoy con la herencia de mis ancestros. Aquí estoy con rigor de mis costumbres, de mis manías y nadie me ve. Sí, cuando nadie me ve bailo con estos fantasmas exhalando lo pasado, nutriéndome del hoy que se irá para comenzar otro presente. Confieso que esta impenetrable soledad es refugio de muchas historias donde los espíritus de gentes idas me vienen a buscar para recordármelas. La composición comienza con una sola tecla, con dos teclas , con tres amplio movimiento de lamento. El lamento de este siglo, tan contradictorio, tan lleno de injusticias, tan desconcertante. Confieso ante la plenitud, la pena se me arrima y siento una carga  tristeza  que me impide abrazar en toda su verticalidad absoluta a la vida Ah, nosotros seres de un cosmos que nos ha abandonado, estamos perdidos. Cuando nos lleve la marea….

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA(NARRATIVA)24

 

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Y esta plaza en el emerger de una ciudad como centro cuando los conquistadores se instalaron en la isla. Está tarde creo haber entendido que habrá un eclipse ¡Uhm¡ en mi interior se revuelven las tripas porque ello traerá supersticiones, creencias que bajan de lo normal con sacrificios indecibles. Todavía, todavía lo arcaico es mezcla de las gentes que populan esta urbe en el catastrofismo.  Y me da cierta angustia solo pensar que muchos creen esos maleficios o como quiera que se llame. Para esos muchos se verán afectado por falsos brujos, sectas y un etcétera de acontecimientos que los llevará a la idolotración de falsas fe, de falsos credos hoy en día desfasados. Y que es un eclipse sino un acontecimiento astronómico donde la luna nueva se interpone entre el sol y la tierra en unas horas. Y esas horas serán evidencia de una cultura , de un occidente donde todavía. Sí, sigo con la palabra todavía se afirma en ritos, hechizos y todo un popurrí de falsos mitos. Cuando nos lleve la marea, habrá cambios en corto plazo de tiempo donde los gallos cantarán al nuevo amanecer, pero esos cambios no es explicación a las mundanas ideas que soplan en algunos. Que no son algunos porque llevan detrás masas de seres que ciegos y sordos se avalancha a suposiciones falsas, caóticas. Leer muchachos…Sí, hay que leer, estudiar el atrás de nuestro presente aun estancado y más hoy día con el revoltijo nefasto de este mundo. Este mundo chinijo donde cabe de todo lo que se puede y más, hasta reventarlo. Pero sigamos en esta historia mía , de todos que me ha colocado en esta plaza del paso del tiempo de la historia de la isla. Su hijo a muerto, una mujer de negro genera un lamento sonoro hasta las cumbres donde la sanadora de la cruz que llevará su vida se lo hará más amortiguado. Ella con sus oraciones la hará mujer vertical hasta el fin de sus días con el recuerdo indiscutible de su hijo muerto por el cólera. Su rostro mira el cielo, gélido, con una lágrima rajando sus ojos en su suplica del fin ya de su esclavitud, de todo este mercado humano aberrante en el hoy. Y hay que saberlo, el tráfico humano aun existe. Sí, aquí, en todo el planeta. Aun hay hijos e hijas de la fragilidad, de la debilidad, de la desesperación, de esa desesperanza que no ve más allá de lo que le redoa.  Cuerpos…solo cuerpos en las garras impías, tenebrosas, destructoras de la entereza humana de los sentidos. Cuando nos lleve la marea, seremos lunas blancas, seremos soles blancos donde el corazón será prieto amigo de la ilusión ¡Uhm¡ Esa muchacha ya habrá dado a luz, esa muchacha de vientre abultado y sin recursos viviendo de la caridad, de la oscuridad de los callejones asolados por la nada de su vida! Y no me corto, pensamiento precario ….leamos gentes, cojamos un libro y expandámonos con su olor, con sus palabras hasta el universo de la libertad de nuestras reacciones.  Hay que resistir queridos amigos ante las desavenencias, ante los miedos, ante los eco sonoro de los gritos de la desesperación de un globo que se desinfla al ritmo de unas mentes que nos dirige como títeres sin cabeza. Cuando nos lleve la marea, será protagonista de una lluvia de estrellas en medio del vacío. Sí, ese vacío de almas solitarias al son de la ventura de nuevos crepúsculos donde la compañía de los pájaros nos retrae, nos hace ser condecentes con nuestra manera de pensar. Y esa manera de pensar hay que protegerla. Sí, amigos, hay que proteger esa innata fuerza genuina de nuestra libertad en medio de la ceguera de una sociedad que parece a veces estar aniquilada, presa poseída en interacción con la falsa realidad. Cuando nos lleve la marea, iremos de la manos por los campos azules de nuestros sueños, de nuestros sueños, de nuestro fervor en una nueva primavera.