CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA) 25

 

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A veces las mañanas se me hacen espesas, el sofocante calor nos encierra entre paredes con presencia de un ventilador en su rumor. Los fantasmas me vienen, son espectros de seres del ayer, de un pasado que me entrego como un exorcizo donde el desquitar del mal me hace ver frente a este piano. Quietud, calma, todos tenemos malos momentos , forma parte de una existencia donde el bien y el mal se equilibra para exhorta un grito de plenitud ¡No¡ no quiero el pasado, la desmemoria me viene me vuelvo invisible , voy por un pasadizo donde todo son sombras , gentes perdidas en mi conciencia como la nada, son esa neblina que se ha perdido para siempre, eternamente con el paso de mi yo ¡No¡ no hecho de menos cada uno de esos seres que conformaron antiguos conocidos y el desdén de mis cavilaciones me lleva al olvido, a la indiferencia. Retorno a mundo de los vivos, en este aquí y ahora donde inspiro y espiro. Una respiración que me trata bien bajo este techo donde solo el eco de mis pies descalzo me hace ave de vuelos infinitos de la imaginación, de los sueños. Y me gusta soñar y sueño, mis amantes , mis deseos los encuentros en los sueños como cada noche, como cada dormitar. Y en estos años donde he logrado escalar hasta el auge de mis ojos sin lágrimas, sin penas tiroteando mi espalda me siento grande….grande bajo un techo de paredes donde mi silueta se hace ciega. Pongo atención al piano….a mi piano, veto mis ojos y de mis manos entregadas a las almas que me acompañan soy presura de una pieza. Cuando nos lleve la marea, está será la pieza que sonara en mi funeral, si me hacen caso de mis últimas palabras, si llego a ellas. Y confieso a pesar de todo lo que ocurre en este mundo deshumanizado, derrruido, oxidado de arboledas de misiles que he vivido. Sí, he vivido. A mi manera, con el callar de mi mano y sus manos. Y confieso que mi dolor, mi dolor particular nunca lo compartiré, lo he dejado atascado en la nada. Sí, la nada….uhm, la nada, sentir su rubor, sentir sus palabras, sentir su caricia, sentir su beso, sentir su vació. Y confieso que me deleita ser  viaje con este piano que tal vez me da placer. A nadie le importa mi estado de ánimo y lo agradezco. Confieso, yo compositora,  yo poeto que esta aire mío que respiro, inspiro y espiro…espiro e inspiro me complace, me lleva a un lugar donde verdes montes, donde verdes arroyuelos, donde verdes pisadas cantaran cuando nos lleve la marea. Aquí estoy con la herencia de mis ancestros. Aquí estoy con rigor de mis costumbres, de mis manías y nadie me ve. Sí, cuando nadie me ve bailo con estos fantasmas exhalando lo pasado, nutriéndome del hoy que se irá para comenzar otro presente. Confieso que esta impenetrable soledad es refugio de muchas historias donde los espíritus de gentes idas me vienen a buscar para recordármelas. La composición comienza con una sola tecla, con dos teclas , con tres amplio movimiento de lamento. El lamento de este siglo, tan contradictorio, tan lleno de injusticias, tan desconcertante. Confieso ante la plenitud, la pena se me arrima y siento una carga  tristeza  que me impide abrazar en toda su verticalidad absoluta a la vida Ah, nosotros seres de un cosmos que nos ha abandonado, estamos perdidos. Cuando nos lleve la marea….

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA(NARRATIVA)24

 

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Y esta plaza en el emerger de una ciudad como centro cuando los conquistadores se instalaron en la isla. Está tarde creo haber entendido que habrá un eclipse ¡Uhm¡ en mi interior se revuelven las tripas porque ello traerá supersticiones, creencias que bajan de lo normal con sacrificios indecibles. Todavía, todavía lo arcaico es mezcla de las gentes que populan esta urbe en el catastrofismo.  Y me da cierta angustia solo pensar que muchos creen esos maleficios o como quiera que se llame. Para esos muchos se verán afectado por falsos brujos, sectas y un etcétera de acontecimientos que los llevará a la idolotración de falsas fe, de falsos credos hoy en día desfasados. Y que es un eclipse sino un acontecimiento astronómico donde la luna nueva se interpone entre el sol y la tierra en unas horas. Y esas horas serán evidencia de una cultura , de un occidente donde todavía. Sí, sigo con la palabra todavía se afirma en ritos, hechizos y todo un popurrí de falsos mitos. Cuando nos lleve la marea, habrá cambios en corto plazo de tiempo donde los gallos cantarán al nuevo amanecer, pero esos cambios no es explicación a las mundanas ideas que soplan en algunos. Que no son algunos porque llevan detrás masas de seres que ciegos y sordos se avalancha a suposiciones falsas, caóticas. Leer muchachos…Sí, hay que leer, estudiar el atrás de nuestro presente aun estancado y más hoy día con el revoltijo nefasto de este mundo. Este mundo chinijo donde cabe de todo lo que se puede y más, hasta reventarlo. Pero sigamos en esta historia mía , de todos que me ha colocado en esta plaza del paso del tiempo de la historia de la isla. Su hijo a muerto, una mujer de negro genera un lamento sonoro hasta las cumbres donde la sanadora de la cruz que llevará su vida se lo hará más amortiguado. Ella con sus oraciones la hará mujer vertical hasta el fin de sus días con el recuerdo indiscutible de su hijo muerto por el cólera. Su rostro mira el cielo, gélido, con una lágrima rajando sus ojos en su suplica del fin ya de su esclavitud, de todo este mercado humano aberrante en el hoy. Y hay que saberlo, el tráfico humano aun existe. Sí, aquí, en todo el planeta. Aun hay hijos e hijas de la fragilidad, de la debilidad, de la desesperación, de esa desesperanza que no ve más allá de lo que le redoa.  Cuerpos…solo cuerpos en las garras impías, tenebrosas, destructoras de la entereza humana de los sentidos. Cuando nos lleve la marea, seremos lunas blancas, seremos soles blancos donde el corazón será prieto amigo de la ilusión ¡Uhm¡ Esa muchacha ya habrá dado a luz, esa muchacha de vientre abultado y sin recursos viviendo de la caridad, de la oscuridad de los callejones asolados por la nada de su vida! Y no me corto, pensamiento precario ….leamos gentes, cojamos un libro y expandámonos con su olor, con sus palabras hasta el universo de la libertad de nuestras reacciones.  Hay que resistir queridos amigos ante las desavenencias, ante los miedos, ante los eco sonoro de los gritos de la desesperación de un globo que se desinfla al ritmo de unas mentes que nos dirige como títeres sin cabeza. Cuando nos lleve la marea, será protagonista de una lluvia de estrellas en medio del vacío. Sí, ese vacío de almas solitarias al son de la ventura de nuevos crepúsculos donde la compañía de los pájaros nos retrae, nos hace ser condecentes con nuestra manera de pensar. Y esa manera de pensar hay que protegerla. Sí, amigos, hay que proteger esa innata fuerza genuina de nuestra libertad en medio de la ceguera de una sociedad que parece a veces estar aniquilada, presa poseída en interacción con la falsa realidad. Cuando nos lleve la marea, iremos de la manos por los campos azules de nuestros sueños, de nuestros sueños, de nuestro fervor en una nueva primavera.

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA) 23

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Cuando nos lleve la marea. Sí, así con el ritmo de paz ¡Ah¡ la paz. Qué es, una palabra que me seduce una y otra vez. Una palabra de tres letras que conforman la dignidad, la esperanza, el respeto. Lo primero el respeto, sin ello no hay esperanza y sin la esperanza no dignidad. Somos unos seres que vivimos en las idóneas condiciones para que nuestra mente se abre, se enriquezca , se amigue en los senderos de una luz donde el bien, la bondad, la humildad, la honestidad nos confíe un mañana para generaciones futuras. Aquí, ahora me condeno a callar y dirigir mis pensamientos fuertemente, bravamente en la ilusión. Y es qué todavía existe ¡Ah¡ paz, tan necesaria en estos tiempos donde lo terrible, lo brusco, lo apático nos envuelve en un severo y arduo camino de ortigas. Mis manos se posan sobre un piano, sobre mi piano. Un instrumento frágil, grandioso , emocionante, esplendoroso que da pacíficas notas alimentando mi espíritu. Somos almas caídas a este planetas como hijos del cosmos , lo percibimos a igual manera que lo dañamos ¡Ah¡ la paz, palomas blancas bailando, cometas blancas corriendo, pañuelos blancos en caravana hacía el epicentro de su grandiosidad. Porque es grande. Y , ahora, en este hoy donde todo parece derruido al no atenderla, al no contemplarla sino dejarla morir por el simple eco de una atmósfera cargada de balas ¡Ah¡ la paz, mis manos, nuestras manos unidas en sendero de nuevos amaneceres donde el silencio de las armas, de los odios nos aquieten en una esfera de concordia. Y lucho y vuelvo a luchar. … Cuando nos lleve la marea. Soy muralla donde el sentido desordenado de la violencia, de la locura del hombre con su obsesión de matar y matar a inocentes hasta reventar sus estómagos. Estómagos de los nace cementerios anónimos del hambre, de la sed, de la dejadez, del olvido. Pero soñaré y soñará ¡Ah¡ la paz, describe corazones que purificados en un sueño, en un mañana donde será esqueleto con peso de nuestros emociones , de nuestros sentidos. Toco y toco…una herida lejana cruza mi vientre y tengo esa sensación de mariposas bordando el mañana….si, el mañana, cuando los niños corran en el auge del silencio de batallas perdidas en búsqueda de una sonrisa ya aliviados, ya concordia de sus días , de sus estaciones en este planeta llamado tierra. Cuando nos lleve la marea, un llanto se petrifica y queda en la partitura, por mi cabeza indomable pasa las desventuras del hoya, las miradas del engaño que se propaga a la velocidad de luz, en un zas ¡Ah¡ la paz la canción se entona en un despliegue de deseos a veces, afanosos. Y es que la quiero, y es que la amo ¡No¡ no hay excusa para su entrada por la puerta donde el terror manipula estas gentes martirizadas. Cuando nos lleve la marea, cada pausa de esta música es clave que suspira, que descansa en el derredor de fondos vestidos azul, de amarillo con la espera de un si. Sí, seremos hijos de la paz triunfante. Palomas blancas, pañuelos blancos encomendados a nuestros corazones con el vivaz canto de la alegría. No discutamos amigo, eso son campos baldíos donde la cura no obedece es solo , insensata. Cuando nos lleve la marea, algún día cuando despierte este cuerpo mío ya no será mía. Y zas, siento un hormigo por mi espalda, desnuda. Me giro , me levando a mi alrededor raras figuras comienzan una breve danza como a compás de lo que estaba componiendo. La partitura se esparce por el suelo y no las recojo. Dejo que esos sujetos sibilinos cumplan con su propósito de colgar cada nota en un perdido árbol del sueño. Ay quedarán colgadas y con el rasguear del viento sonará solemne donde los gritos de lo callado, de lo oculta libere estas existencias del mal. 

 

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA(NARRATIVA)22

 

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Una mujer de negro recorre las calles alrededor de la plaza. Una mujer de negro con lágrimas pegadas en su tez. La calima se impregna en su traje…en su traje negro. Una mujer de negro se dirige al centro de la plaza, frente la catedral. Una mujer de negro se arrodilla y suplica…no deja de suplicar. Sus ojos son un lamento eterno, perpetuo hasta el fin de sus días. Y allí se queda. Todos bajan la cabeza cuando pasan a su lado. Su dolor, su grito, su angustia se pronuncia sórdido , expansivo, un esbozo de su hijo se dibuja en su sombra…un esbozo que la dejará ahí hasta su muerte. Ya no quiere comer. Ya no quiere beber. Una mujer de negro abrazada a los cipreses del siglo XIX. El aire caliente es cada vez más vivaz y yo la veo como observo en mi cavilar a esa señora de bolsa blanca dando de comer a las palomas, como esa muchacha con su vientre abultado en la mugre de su vida. Suspiero…un suspiro que hace descender a esta hora de la mañana, a esta jornada calurosa donde el viento…el viento rasguea en mi rostro produciendo una sensación de aliento. Y me digo y lo vuelve a repetir tenemos que leer. Sí esa historia antecesora de la isla , de este mundo chiquito como vergel del universo. Estamos en lo lugar idóneo de una vida primigenia que ha coincidido que la estrella sol blanca…porque es blanca está a la distancia adecuada para que estemos aquí. Sí, aquí pintando escena que se borraran o adulteraran con el paso de los años, de los siglos. Por un momento pienso en mi y porqué no en mi vida. Por esta plaza pasan dos jóvenes, discutiendo. Apenas tendrán la mayoría de edad pero ya están discutiendo. Se dan la mano y se despega después e imagino un amor de eso romántico al estilo Romeo y Julieta que no más duro unos días con muertes. Y es que el hoy es así, no todos. Un amor idealizado donde se mezcla el si y el no. Una contrariedad , una señas del pasado de nuestra historia que me desconcierta. Los miro  y de barrido esa mujer de negro de rodilla hasta su fin. No es bueno comparar. No hay que comparar. Y esa relación de disemina en una posición de una persona a otra. Y es que nos ata algo? Alguien puede poseernos y hacer de nuestro camino su camino recto y arduo. Ese esclavo negro , mirando el cielo , una lágrima rasgando sus ojos en la contención de cada sufrimiento llevado por el, por otros. Discuten y discuten, luego se abrazan estos chicos. Y eso es amor? Estamos viviendo la condena de nuestros antepasados, regresando de manera abismal ayer. El la posee, ella se deja y se siente que así se más grande, más bella pero la fealdad de ese querer la llevará a una tumba de su entereza, de su personalidad. Ya no será ella, será el. Y esto lo comento  nivel de cualquier relación que llegue a este grado. Ella maniatada a cada palabra dominante, mortificante , amenazadora para que siga siendo de él. Solo de él  ¿Y eso es amor? La libertad de expresión debe estar expuesta en cada sociedad, en cada comunidad, en cada pueblo donde por decir lo que pensamos no sea hostigado, desechado como hijos de esta tierra. Un amor donde el movimiento se hace confiadamente libre, sin el resoplido detestable de una tempestad rozando tus sentidos. Cuando nos lleve la marea. Sí, algún día seré adiós…un adiós suave, donde todos mis recuerdos, donde todas mis memorias quedarán como caídas de la brisa a medida que mi alma vaga al encuentro de otros huesos, de otras carnes. Una mujer de negro pide auxilio a un Dios inexistente, que no escucha solo lame los sentidos de su lamento. Y es esto justo….Pongámonos en situación, leed muchachos, muchachas para que las barbaridades no se repitan. Cuando nos lleve la marea seremos ese caballito de mar angelado en el curso de un hasta luego

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA) 21

 

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La música. Mi piano. Cuando nos lleve la marea. Sobre la una libreta donde mis inspiraciones se escriben, se reescriben. Un pétalo seco permanece inmóvil, pegado a una de sus páginas. Estas páginas donde mi vida transcurre en este presente que ya no es presente y un pasado que se aleja a golpe de un reloj marcando cada aliento, cada suspiro , cada paso del tiempo. Toco como si fuera mi último día, toco como la fuerza inamovible de mis sentidos fuera a desechar toda esta pena que brota en mí. La mañana cursa calor a medida que el viento, el viento impera en la calle. Un golpetazo de la ventana y ese jarrón de flores marchitas se tambalea quiere ser sepultado en un adiós de mis ojos. Me inspiro, respiro y un pequeño fragmento me lleva donde aun el amor tenía cabida ¿me enamoré? Esa perspectiva la considero ausente, lejana, bochornosa. Los años ….si los años aniquilan mi memoria, pero siente con esos exacto fotogramas de mi vida pasada. Sí, mi vida pasada y es que todo cambia. La desconfianza me pone una pistola en el pecho y hace que este ausencia mía del amor se apresure a continuar…continuar en esta nada, en este vacío de mis manos, de mis labios, de mi corazón. La música. Mi piano. Cuando nos lleve la marea. El mundo se sumerge a veces en un caos y ese caos mío también es el cauce de la luz. Aquí, con la tranquilidad de un sentimiento perdido en el desencadenar de las estaciones. No, no te necesito querida mía, me digo. No necesito de la palabra perfecta cuando el abatimiento, el dolor cruza por mi puerta. La he condenado con cerrojos imposibles de destruir. Cuando nos lleve la marea. No, no espero amar. Me levanto del piano, frente a mi ese jarrón de flores secas, esas páginas donde un pétalo seco dice de mi condición. La dualidad me da extrañeza. Mi ser se sumerge , se hunde en el subsuelo y ahí permanezco en el rincón donde las almas son presa de la nada. Ni hombre, no mujer, una especie donde la absoluta calma elabora sus cimientos en esta vida. Estoy en la cocina…uhm…un café para despertar las emociones , para gravitar en el desorden de este mundo, para engancharme a mi obra, para saborear cada pedacito de mi ido en el vacío. Mi caminar es lento y zas, una sombra destellante se pone ante mil. No hay miedo, inmóvil por un periodo corto de tiempo me hace meditar. Cuando nos lleve la marea. Esta es la vida que he elegido, una existencia que se emancipa de la caricia, del abrazo del querer. Y , sin embargo, la amistad queda. Cuando el tiempo se atempera de sueños…y qué es de mis sueños. Vago de nuevo con la taza de café hasta el piano, desgarro todo lo que hay en mí. Con la mente en blanco me dejo ir por los sensaciones, esos sentidos amigos , compañeros que me izan de nuevo en la estructura de una nueva melodía. Cuando nos lleve la marea. Dejo pasar el tict-tac----tic-tac de un reloj y me enraízo a las profundidades de mi yo que no es un solo yo.  Un yo feliz, un yo de enojo, un yo de hambre, un yo en la subsistencia de su día a día. Y este yo dice que algún día correré por la hierba fresca de los mares junto a su mano y nos tenderemos hasta cuando nos lleve la marea. La…la , la. y la llamaré…las lágrimas del viento. Sí, las lágrimas del viento…

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA(NARRATIVA) 20

 

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La plaza parece que duerme. Sí duerme en su memoria, en ese ayer donde las ventiscas de la supervivencia la hacen reflejo del hoy. Estamos en el siglo XIX, el cólera se ciñe en un puerto puente otros puertos extranjeros. Viene como una masa corpulenta y grosera, abobinable redoblando las campanadas de esta catedral que es vigía de todo lo ocurrido en el paso del tiempo. La isla se ve inmersa en una enfermedad que se propaga vertiginosa en sus habitantes, tanto que se paraliza todo. Se aisla en la contención de este  virus que hoy en día aun permanece en este mundo. El cólera, el agua está contaminada , todo está contaminado causando la muerte en la rapidez que esa bacteria se engancha a las gentes sin los suficientes recursos de salubridad. Y de golpe, la isla en una cárcel durante largos meses donde la mortandad , donde el hambre y su pueblo dormitaba sobre el camposanto donde se quemaban los cuerpos desdichados por la vida.  Y veo la mujer anciana paseando con su bolsa de miga y millos en esta plaza. Y veo esa muchacha de vientre abultado por su embarazo y con su hijo nacido aproximarse a mí. Me pide algo dinero y no le doy, una fuerza de ira mi inspira y una alusión a su comportamiento me dice que no lo quiere para alimentarse. A veces somos abominables, somos personas estructuradas en l a neutralidad con el mal ajeno. Y la isla gritta, llora , desesperada, vencida. Pero a lo largo de esos meses , de esas estaciones de confinamiento se logra contener, masacra el mal de la enfermedad. Todo vuelve a la normalidad, más débiles, más perdidos, con el callar de aquellos que no tienen nada. Y es que la peste como quiera que se le llame a lo largo de los siglos nos ha buscado y nos ha encontrado. Y digo , agua…si agua , ese bien que nos endereza y nos hace continuar. Agua rabiosa, agua contaminada, agua de conflictos bélicos fatales para la humanidad. Sí, es un tesoro, un bien universal donde su escasez , donde su gobierno es receloso para muchos. Aquí, ahora cuando nos lleve la marea no se dónde, en el perpetuo de los sentidos orientados en la paz, en la armonía de nuestras manos abrazadas en la amistad, en el amor. La peste vino de fuera, de una embarcación de algún país contaminado creando una atmósfera destructiva y desesperanzadoras en esta sociedad. Pienso en ese aislamiento, en esa soledad de los habitantes de la isla mientras en los brazos de una madre desolada se grita a la muerte, a la profundad oscuridad del despertar. Y sigo pensando, me posiciono en el siglo XXI algo similar o aparentemente igual a la condiciones del pasado también ha ocurrido.  Y es que estamos expuesto en este minúsculo mundo de contrariedades a cualquier tipo de bestia que nos prive de libertad, de salud, de vida ¡Fragilidad¡ Somos frágiles. El viento rodea mi persona, como inquietante almas de la muerte. Sí, la muerte de aquellos pobres desheredado de la salud. Fragilidad, agua. Y es que es tan importante…tan extremadamente grandiosa que vamos al encuentro de otros planetas que la posee. Agua, fragilidad, vida. Vida, agua, fragilidad. Tocan a una puerta , unos ojos aruñados por la desazón y la desesperanza . Traen a su hijo fallecido…Señora….señora…todo ha sido tan rápido. Una mujer , una madre de negro activa un chillido donde el temblor acecha toda a la isla. Todos los cuerpos deshumanizados ya en carretas a la plaza…a la plaza. Allí serán prendidos fuegos para el mal se ahuyente. Mujeres con rosarios, mujeres con suciedad, mujeres dando lumbre a ese adiós impotentes en sus pensamientos que pecado han cometido. Y le traen a su hijo fallecido…señora…señora…todo ha sido rápido. Una mujer, una madre de negro y el grito de fosas comunes a la muerte. Cuando nos lleve la marea seremos un olvido, seremos un encuentro, seremos una entrega. UN esclavo mira el cielo..el cielo azul. …una lágrima rasga sus ojos marchitos, agotados, desalentado. Tremor.

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA(NARRATIVA)19

 

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Sí, cuando nos lleve la marea. Quieren comunicarme algo…puede ser del ayer como de algo reciente como de un mañana. Un sofoco se introduce en mis arterias y bailoteo en la senda de un sudor caído en las fosas de mis sensaciones. Mis sentidos se sienten inidentificados cuando de la soledad sonora se adhiere a mi cuerpo, a mis manos, a mi alma. Intento despistar esta sonora soledad y lo logró. Una victoria se cierne en mis meticulosos dedos, en la lentitud que doy a una pieza más que zumba en mi silbo. Por un momento me elevo, quieta, aconsejada por las voces de ese más allá que no es un más allá son las distintas formas de vida que tomada mi existencia a lo largo de los siglos, de esas épocas donde se ha ido apilando hasta ser lo que soy hoy , hasta ser un pedazo más en el mañana ¿y quién será ese ser? Será como un río recorriendo infinidad de visiones reconocidas como un antes ya he estado aquí, una familiaridad que la conducido o lo ha conducido a esa sustancia en huesos y tendones sosteniendo el peso de sus regeneraciones.  Ahora, aquí, este lo tengo que vivir yo, esta estructura de carne en la que después seré olvido. Sí, olvido cuando mi cuerpo bajo las cenizas de la despedida diga un hasta luego insonoro para quien vendrá. Cuando nos lleve la marea….siento que mi espíritu es viejo. Ya ha pasado multitud de vivencias y presiento que algunas buenas , algunas malas. No siempre he sido correcta, quizás halla sido malvada o malvado, quizás el enojo existiera de manera continuo en mis vidas, quizás las injusticias elaboraran parte de mi, quizás era alguien pobre, quizás era alguien rico…qué sabre yo, en el hoy , aquí me siento frente a este piano. Observo mis manos , estas manos que todo lo saben y todo lo ocultan. El misterio se hace más severo, más primoroso , más latente con un pulso donde la música de ellas es paradigma de cada circunstancia vivida. Me aferro a este piano. Estamos unidos…cuando la marea nos lleve, el calor y el viento…el viento y el calor un aire de calima se mete por mi ventana y este polvo de suspensión es parte de mi vida. Doy tregua a la música, a mis manos. Pero no , no puedo darle descanso mientras siga viva…cuando nos lleve la marea cambiará ese jarrón de flores marchitas por una vida nueva, por nuevo comienzo allá donde los suculentos tropiezos será una experiencia más. Mis manos se mueven con lo sigiloso de una tonada, simple…una tonada de cierta melancolía, de cierto brío que el tiempo se consagrara como un suspiro sollozante tras lo que se acuesta a mis espalda. Tormento. Un tormento se funda mis sensaciones y me siento levitar donde dolor es prieto. Y porqué de este malestar me pregunto, esas almas de mi ayer desaparecen y bruscamente me levanto tiro ese jarrón de flores marchitas y en mil pedazos se esparce por el suelo…uhm, así, en un instante caen las vidas  y zas a  veces donde las personas viven con precariedad, personas sensibles a la debilidad y vulnerables es donde más apunta el acecho de la miseria, de las guerras inconclusos y es que hay sed…mucha sed y es que hay mucha hambre….mucha hambre. Cuando nos lleve la marea seremos flores nuevas para el beso del aliento de la esperanza.