Así es la vida....in memorian

 

Así es la vida , las flores se marchitan, los acantilados lucen gaviotas en picado, las horas se declinan hasta la oscuridad, el infinito del amor impregna un lamento interno que deshace los nudos en la despedida. …..Una despedida que se alarga y la pena congrega cipreses, cuervos con el negro aleteo del adiós.  Así es la vida con un último suspiro que nos dice de nuevos vientos, siempre al norte…al norte donde la memoria refleja eviternas sonrisas, aromas de sus ojos. Fijos, en el ahondar de la oscura noche.

DIVAGACIONES DE MAÑANA DE OCTUBRE

 

El alba. Una débil llovizna envuelve la urbe. Carreteras monótonas avivan un arduo tráfico. En la estación, donde manos gélidas toman el nombre de la insonoridad. De esta manera mía de callar, de conversar con las aves de plumajes mustios.  El alba. Despiertan mis pies esbozando un abrazo a este mundo mío…solo mío, donde el gravitar de del abrazo se vuelve viejo. Aquí estoy, soñolienta, en busca de la mirada imperfecta de mis vuelos a ras de esta vida…de esta vida mía conservando algún recorte de la memoria cuando la amargura atravesaba ese desván de los sueños.

ME CANTAS(EL OCASO INANIMADO )

 

Hoy me cantas amor

Bajo una cascada de tulipanes

Entre los cuerpos abandonadas en la libertad

Me cantas sobre el rumor de las aves

En ese encuentro con el fundir de nuestras almas

En el sol hueco de sus pétalos alegres

Me cantas sobre ese baile

Donde el amor es cima de nuestra ventura

Sin saber del nada más que nos rodea

¡Caminaremos bajo la lluvia de rosas¡

¡caminaremos sobre hierbas de sedas¡

¡caminaremos sobre nuestros cuerpos¡

Y seremos dormir

Cuando la luna sea plateada alfombra

Donde nuestra calidez nos acogerá

Hasta el día después.

Hoy me cantas amor

¡Caminaremos bajo la lluvia de rosas¡

¡caminaremos sobre hierbas de sedas¡

¡caminaremos sobre nuestros cuerpos¡

 

 

                                                              

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (narrativa) 34

 

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Cuando la marea nos lleve. El mediodía despierta con el cuchicheo de una urbe cuyo velo se expansiona a lo irrazonable, al apuro de las masas que ignorantes se acuestan con lo que les recetan lo populoso, lo vulgar. Nuestra condición vaga como visones ilusorias de unas mentes aferradas al enemigo. Ese enemigo que te abraza con tachas enclavando. nuestras espaldas. La sociedad carece de dignidad, de ese privilegio tan exclusivo de pensar, de meditar por si mismos se dejan influenciar por malas mareas donde perecen las ideas, las inclinaciones propias. Nos cae la baba ante la opresión silenciosa que nos ciega, que nos hace mudos ante la injusticia. Pero aquí estamos, en un país libre todavía y yo aquí en esta plaza donde la calima anuncia tiempos nuevos. Tiempos de incertidumbre. Tiempos críticos según toma de decisiones. Leer…leer, no nos queda otra. Ampararse bajo una lampara a media luz y inundarnos de ese ayer que no fue tan ayer. Tenemos que ser progresistas, liberales, erradicar cada radicalismos que nos lleve al caos. Y si llega…¡y si llega¡ veremos un oscuro pozo donde los cuerpos arrojados por sus maneras se arrepentirán. Y no habrá lamentos…no , no queremos lamentos. Lo pactado es lo que hay y tendremos que revelarnos de nuevo para combatir la desgracia. Leer….leer, no queda otra. Aprender de la memoria viva de aquellos que fueron martirizados ante el régimen. Cuando nos lleve la marea. La anciana y sus palomas. Esa chica cuyo hijo perderá en el anonimato. Esa madre afligida tormentosamente por la muerte de su hijo. Esa inocencia masacrada, etc. …y lo más ese esposo llevado a la mar fea después de un tiro en la nuca. El garrote vil aparece frente a mí, me fijo como mis sueños, mis deseos mueren, se van donde las olas se llevan el último suspiro. El viento se calma, en un instante un silencio sepulcral se une junto a mí y a pesar de la calima el cielo se pone pesado, con su panza de burro amarillenta. Y este mutismo no me gusta, se avecina tormenta. Me levanto y es hora de encontrarme pausadamente con ese espíritu con cual puedo conversar y conversar eviternamente. Con ese espíritu que me envuelve y saca de mi todo lo que imagino. Cuando nos lleve la marea. Vuelvo a la playa. La playa vacía. Caen unos goterones…Uhm, ese olor tan peculiar de este tiempo, de esta forma de comportarse la climatología de la isla. Doy unos pasos más y no llueve. Así es la vida, un río que puede bifurcarse en cualquier instante para bien o para mal. Sí , señores…sí, señoras hay que leer. Cuando la marea nos lleve. Me siento en cara al rubor de las olas. Ella frente a mi, su alma es silueta que me induce a dejarme pasar las horas, los minutos, los segundos en este hoy que no es hoy sino mañana. Cuando la marea nos lleve seré asombrosa gaviota que en espiral observa el devenir de la isla…sí , la isla.

 

 

 

 

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA FIC) 33

 

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La marcha de los seres queridos. La visita de sus almas despojados de cualquier impureza, me sumerge en un submundo donde solo yo soy consciente de ellos…sí, de ellos de los que cuelgan en mis espaldas , los que se acuestan conmigo como medida de protección. Y es eso, no más que eso , me protegen en este retraimiento en mis pensamientos. Y otra vez me levanto del sofá y otra vez observo esas flores marchitas en un jarrón transparente. Me dirijo a él y con la evocación de las sombras que cuidan, que me miman lo estrello contra la pared. De un zas, de repente desaparecen y un silencio sucumbe frente a mi rostro. La pared a quedado dañada y los cristales y flores esparcidas por el suelo. Intento sumirme en mi inconsciente , doy unos pasos, y piso las flores. Para qué los recuerdos, esa memoria absurda donde aboga en el ayer. El pasado  ya se ha ido. Ahora en este presente que es pasado también me alimento de una vertiginosa sensibilidad que me hace áspera. Oh , mi piano…la música. ….Dido y Eneas viene a mi mente, suena esta maravilla de Purcell. Con un  movimiento de decaimiento y cansancio bailo alrededor de los cristales rotos y las flores marchitas hasta que la quietud cierra mis ojos y suspiro en lo emotivo de un aria, de un lamento. Cuando nos lleve la marea, seremos seres que visten de un traje de colores, y llevaremos un bolso y no volveremos más. Nos iremos donde los ciegos , sordos, mudos de esta sociedad no expresen cada movimiento dado. Cuando nos lleve la marea. Miro mi hogar, está desgastado, padece del hambre del calor humano solo, el piano. Cuando estemos juntas, seremos esa batalla ganada cara a la luna blanquecina, seremos ese espejo donde tu  mirada, donde mi mirada despliegue las plomizas y extrañas estaciones. Seremos expansión de nuestros sentidos en la verticalidad de los años que nos quedan, que pueden ser muchos, que pueden ser pocos. Da lo mismo. Todo consiste en estar ¡Sí! Cuando estemos juntas pasaremos las tormentas como manantial de la belleza, de lo imperfecto del amor cuando se quiere, de dos cuerpos gravitando entorno a las lágrimas del universo Me siento en este piano mío, me sacio de su gratitud  y soy leve caricia de sus teclas, color marfil. Buscaremos de alguna manera para la huida. Cuando nos lleve la marea y suena….y suena.

 

 

 

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA)32

 

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Fondos marinos, ahogados, naúfragos y a salvo unos cuantos. Aquí, en la isla, años de la posguerra, de la guerra civl, el hambre, la precariedad, el agotamiento. Un barco cargado de hombres de cualquier insula con destino a América..,,Qué bien suena , América, América. Porfían la virulencias de las mareas. Y los idializo despidiéndose de sus esposas con lágrimas que como escorrentías caen en sus pechos, en sus lazos de amor. Me voy querida, amada mía pero volveré con lo suficiente para una viva holgada, mejor donde el acecho del hambre no nos mortifique, no nos pene sentados uno frente al otro sin saber que comer, una sopa de agua y pan tal vez, está que me has dado antes de partir. Y se van, yo desde aquí de esta plaza donde la gente no surge aun me queda el olor de esa indigente preñada, de esa señora con sus palomas, de esa madre que se lamenta irreversiblemente por el resto de sus días la muerte de su hijo, de esa esposa decaída atendiendo a sus hijos a las ordenes del disimulo de la desgracia, de la tragedia de su esposo llevado. Y el barco parte, pañuelos son la despedida de cientos de personas, de mujeres, de hombres, de niños. Y ella le desea lo mejor con el susurro de un buen viento , de unas buenas estrellas en la navegación hasta llegar a esas tierras extrañas.  Pero ella no sabe, el no volverá, la dejará en la isla en el susurro tronador del tormento en la espera en un muelle durante años y años hasta el día de su muerte como victima de una caída de una razón dislocada cuando atraca en ese misterioso continente. Y desembarca, a pesar de la malas mareas, a pesar de la escasez de alimentos en la embarcación durmiendo con las ratas. Sus ojos , sorprendidos, hace un hueco en que ha arribado en el lugar exacto de su riqueza. Al principio trabaja y luego con el tiempo y las mujeres será empujado al olvido, a esa desazón que le hace pensar que tal vez tendría que volver. Le escribe, querida, aquí todo bien, trabajo de sol a sol y voy consiguiendo poco a poco mi propósito, nuestro propósito. Estoy bien, que bueno fuera que tu vieras y sintieras como yo me siento en esta tierra. Inmensa, interminable, exuberante en su verdor, con las riquezas de sus raíces. No sé cuando volveré, pero espero que el tiempo aquí no se alargue demasiado. Te quiero.  Te quiero , le deletrea, ella siente que un puñal hirviente viene a su vientre, mira su hijo pequeño, el no lo sabe. No sabía que cuando se fue ella estaba embarazada. Y un deje de tristeza se muestra en su faz…tanto, que se arranca el delental…tanto, que se viste de luto…tanto, que su niño llora y la abuela desolada y visionara de aquel error de su hija a la dejarlo marchar la sacudiría en el mal de su entereza coge al niño entre sus brazos y se va, se va donde los gritos en el monólogo de su madre no los escuches. Antes mira de nuevo a su hija, y en su ideas cae un maleficio a la familia. ¡No, amor¡ estas cartas son una falsa, cuento los días, las semanas, los meses, los años y todas son iguales ¡No amor¡ no vendrás, y tal vez ni me recuerdes. Mi memoria me lleva a esa despedida eterna. ¡No¡ no vendrás, me has engañado como otras tantas mujeres de la islas. Los rumores corren  y veo la deshonestidad , la pena en sus caras dibujadas de lágrimas como agujas candentes que hiere sus corazones. Tu eres igual, otro amor estará contigo, otra vida en la yo no tengo cabida ¡Me engañas¡ ¡No amor¡ yo penaré el restos de mis días, allí…allí donde te vi por última vez como esperanza ahogada, quemada, arrasada en mi delirio. Me llamarán la loca y qué más da, he perdido toda ilusión de vivir sin ti ¡No amor¡ basta de mentiras, mantendré este luto, este luto penoso con el llanto de las ballenas y con ellas moriré. Cuando nos lleve la marea. El sórdido viento lame mi cara, la calima se hace más densa  y un sofoco me hace sudar. Dolor. Desaliento. Tormento. Lamento. El desánimo la mira, la escucha y la atiende. Cuando nos lleve la marea. Hinco mi mente en la amistad, en esas horas nocturnas que permanecimos en la playa, en la orilla observando las estrellas, la luna, la luna blanca

 

 

CUANDO NOS LLEVE LA MAREA (NARRATIVA ) 31

 

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La isla, si, vivo en esta isla donde el viento remonta una y otra vez la memoria. Esta insularidad me ata y a veces me oprime y a veces me hace estar contenta. Es como una larga soga que nos deslinda de lo que hay en el más allá…más allá de las mareas. Mi piano, con el me transporto, me transformo a donde quise llegar…más allá de las mareas. Una música condicionada por cierta melancolía que me enaltece, me alza más allá de los deseos, de estos sueños míos donde el transito ciego por la ventura de cada composición me traslada fuera de este lugar. Pero, una cuerda bien larga en su extensión  me presiona, extingue todas esas posibilidades de rehacerme fuera de estas paredes. Los espectros golpean mi espalda, mis espaldas agotadas con el carácter de este verano ampliado por el cambio climático. Sí, el clima se hace más aquejado, más enfermizo condicionándonos a un vagar en el sudor. Mis piezas son absoluta derrota de la desgana, de esta travesía a  más allá de estas islas. Me incorporo, me voy a mi sofá y extiendo mis pies desnudos, las flores marchitas en su jarrón posa sobre mis sienes. Me siento derrotada y a la vez una lucha interna me equilibra hasta ser explosión en mi nuevo nacimiento. Porque siempre estamos naciendo, si en la visión de mis ojos de esta jornada, de esta mañana donde el sofocante calor me lleva lejos …..muy lejos, más allá de las mareas. Cuando nos lleve la marea. Ahí, estaremos, esperando, impulsadas transcendentalmente en una muestra de afecto ¿Y estos espíritus? Me desafían , vienen a mi para levantarme y de nuevo ser persona con dignidad. La dignidad humana , sí, esta particular palabra se ha descarrilado en la grosería del hoy. Todo humano es digno mientras no haga el mal, mientras viva con este cuerpo, con estos huesos, con este cerebro que tan privilegiado en este mundo. Sí, tenemos el privilegio de razonar. Tenemos que parar…una parada que nos induzca a observar de manera global las primeras necesidades de este planeta, ¡la dignidad¡ Soy yo, ¡cuando nos lleve la marea! Yo, mujer colgada en los vientos de las ramas que se mecen al con el sonido de sus roces. Su musicalidad particular nos lleva a un estado donde somos hermanos de esos que perdieron en un universo colapsado. Cuando nos lleve la marea, me elevo, despierta soy ensoñación de cada pedazo de mi vida y me conformo con esta verticalidad mía donde afronto cada día como hija de las sombras clara oscuras de la existencia.