domingo, julio 13, 2025

HABITACION CERO(NARRATIVA)1

 

1

 

Es de noche, el verano se yergue en la pesadez de la humedad y el calor. Ahora aquí, bajo mi techo, donde las paredes plomizas hacen que me pierda en la inmensidad de mis pensamientos. Ahora aquí, sola. Pero grito, no. Un no que remueve mis tripas, mi crispación , mi distancia de alguien querido. La he dejado dormida, inconsciente en el infinito beso del hasta luego, mañana volveré. La profundidad de sus pómulos, la estimulación de mi ansiedad ha sido olvidada. No me responde. No me mira. Un vacío se concentra en mi pecho y mi latido, es como su aliento , exhausto, cansado. Y a la vez agradezco su tranquilidad de su largo sueño. Ahora aquí, donde la extrañeza del silencio me guía por cada habitación donde una pena contenida me consume cuando estoy frente a un espejo, consumiendo toda mi energía, toda esa positividad que fluye cuando respiro y su olor es latente. Hace una semana que llegué de la cumbre donde los Dioses de esta isla, de este mundo me llevo en el aire del universo, besándolo. Tengo los restos en mi caja secreta, escondida, donde nadie sabe de mis investigaciones. Pero hay una cierta fatiga que me obliga a no hacer nada, ser quieta inquietud a lo que me rodea. Me aparto del espejo, desvencijado. Retorno al salón y miro mi piano y miro su mesa donde ella comía, donde ella garabateaba a cada estímulo de su mutismo. Sola, estallo en mi solidez, avanzo, me siento ante el piano y lo abro. Acaricio sus teclas como parte de nuevo estado. Tengo que nacer de nuevo y nazco, enlazo mi grito a una monótona pieza que viene de un espíritu dolido, es que duele, pero a la vez salvada, cuando me giro y veo su foto, sonriente, ausente de la dejadez de estos últimos meses. Y es de noche, sutilmente , con los ojos caídos donde los vientos rajan la entereza, logro componer algo, algo triste. Una tristeza que me absuelve de cualquier tal vez, de cualquier quizás, de cualquier idea que me lleve un hondo quejido. Así, con la suavidad de mis alas busco su gracia, su tono. Sale algo, del pulso de mis manos, del pulso de mi corazón y la paz nada sobre mis sentidos, se establece hasta que una cierta somnolencia me hace pesada, me hace levantarme y acostarme en el sofá del salón donde su retrato me mira y yo miro. Intento descansar, han sido semanas muy duras. Horas y horas donde su respiración era lo único que sentía. Y yo le hablo, le converso porqué se me escuchaba en ese proceso de la desgana, de la dejadez, del desánimo. Es de noche yo, recostada en el sofá, frente a mi su foto. Un beso se ramifica en mis labios secos. Y ahora que estoy conmigo, medito sobra la vida. Todos nos iremos , más tarde, más tempranos. Seremos flores, árboles poblando bajo tierra con nuestras cenizas y solo seremos eso. Nuestra energía invisible hará un pacto con los astros y seremos ese velo diáfano que transpira quien creyeron en nosotros. Ahora aquí, la calma revisa cada sensación y me libero, libero mi ultimo sueño con ella

jueves, julio 10, 2025

Cierto es....

 








Cierto es que los árboles hablan

Palabras al viento

Donde las almas invertidas a las miradas escuchan

Cierto es que los mares cantan

Con lo homogénea de su verticalidad a las vidas perdidas.

Cierto es que estoy aquí, pensándote, amándote

Donde la pena es temblor enraizado en las grutas difusas de la noche.

Cierto es que lo callado de estas paredes, blancas

Equilibran los sentidos irguiéndose donde las lunas besan la desnudez.

Cierto es que admiro la levedad de un abrazo, de un saludo, de un guiño

Donde los riscos anuncian mi descalzado espíritu.

Una sombra tiñe mis ojos

Cierto aroma perenne absorbe mi garganta rota

Despierto, abro los ojos, revientan las flores

Un piano se pierde en la nada

Y cierto es que el murmullo de la llovizna oscurece mis pisadas.

 

sábado, julio 05, 2025

TODO ES EXTRAÑO

 


Todo es extraño, llegan esos navegantes de la atlántica al hallazgo de la fortuna, del hechizo de leyendas antiguas donde los ojos se expanden en su visión de las islas. Vienen tatuados de dicha al encuentro de ese elixir de la eterna existencia. Y no somos eternos, somos polvo interestelar acogidos en un océano donde la dicha nos no quiere aferrar a lo inevitable, el adiós, la muerte.  Y tan extraños somos, que nuestras riquezas están amparadas por esa agua que bebemos, ese agua que se filra por los poros de nuestras carnes y nos deshace de la sed. De esa sed eviterna en el sentido de los vientos del norte. Y por ello vienen, los atlantes en sus deseos, en sus hechizos juran a los dioses. Cetáceos recurren a su santuario, van a morir y nosotros , la huida despedaza el pecho, nuestras pesadas espaldas, cayendo donde la oscuridad nos da lumbre. Todo es extraños, una fogata a medianoche cuando la luna no está nos alimenta de su calidez, de ese humeante calor que escasea en estos días, en estos meses, en estos años. Vemos el rostros de niños mutados de suciedad, escombros y una envenenada sangre, no gritan. Se consumen en el silencio de nuestros ojos, en el desvío de un sol a otras vidas. Que venga. Que venga el sol con sus rayos para la lucidez de esa verdad que se anquilosa en las horas, minutos, segundos quedando en la nada. Todo extraños. Los atlantes alzan la vista, recolectan manzanas y en sus alientos soplan hasta desafiar las fuerzas del mal para nutrir la paz. Y alguien se queja, una pena torturante que escuece muchas gargantas. La muerte. La muerte. Todo es extraño. Se lleva los ojos abiertos donde los astros designaran su siguiente nacimiento. Y nacerán nuevos árboles, nuevos soles, nuevas lluvias a ras de este desvariado planeta. Los atlantes vigilan, jardín donde la esperanza será madre de nuestro mañana.

sábado, junio 28, 2025

EL BESO...

 




El beso de los pájaros

Callan cuando el agotamiento infla

La pesadez de las jornadas.

El beso anquilosado

A ras de una garganta rajada,

En la penumbra de sus pisadas.

La nada esboza su sonrisa,

Un rostro se desvanece .

El beso de los pájaros

Perpetua la existencia ,

Memoria cotidiana desencajada.

Y el beso viene, viene en el horizonte del vacío.

El beso de los pájaros

El mañana herido

La mañana apenada

El mañana con lágrimas de púas.

El beso de los pájaros

Espacio aislado de las mareas

Ronronea la brisa suave

De callada manera nos dormimos.

martes, junio 17, 2025

A VECES....

 



A veces, solo, a veces vienes a conversar con mis sentidos. Me muestro en tu regazo como indomable brisa del norte y es ahí a donde me dirijo. Me cuentas historias anónimas que mueren en mi pecho y yo te enseño algo de mi silencio, de este andar por caminos de la nada, de la insonoridad. Y te narro de mi bienestar donde las constelaciones guían mis manos cuando soy sombra de este silencio mío, de esta soledad mía. Y siempre vienes, a veces…solo, a veces. Te encaprichas en las penas que esgrimen mis sueños. Te obsesionas en mis tatuajes del pasado. Y el ayer ya no está, tal vez se halle en una vieja canción que reitera de vez en cuando en mi oscuridad.  Y vienes, a veces…solo, a veces cuando las noches empañan mi descanso, cuando nubes cenizas pesan sobre mis espaldas. Estoy aquí, donde siempre, con mis pensamientos, con mi palabra persiguiendo muros de púas. No te preocupes, la danza de la gelidez me acompaña, la mirada perdida me abriga, mis pasos fallidos se levantan.

domingo, junio 15, 2025

SOMBRAS

 












Sombras dibujando las pisadas.

Flores emergiendo entre rocas magmáticas

Un halo en la fugacidad de la existencia.

Y aquí, el silbo de los pájaros son silencio.

Mudo los sentidos en raíces revolviendo mis tripas.

Te visto en el sueño perdido, en la esquina marchita

Y aquí, el silbo de los pájaros son silencio.

Y continua en un leve tintineo de una verticalidad

Y somos peso, somos levedad

Y aquí, estoy y no estás.

Y el silbo de los pájaros son silencio

Las manos son cicatrices de una ausente caricia

En tus labios, en tus labios…

 

 

domingo, junio 08, 2025

OSCURIDAD

 




El tintineo de una campana, he nacido. Estoy aquí, en mi lecho donde los sueños juegan a las esperanzas,   las utopía. Me levanto y un desierto me viste, me seduce y converso con su aliento petrificado. Y me digo, tantos muertos en un ambiente hostil, agresivo, violento, injusto. Y me digo, tanto dolor que las lágrimas son cristales afilados de la pena, de la desgracia. Miro unos ojos, ojos blancos, ojos aterrados y encuentro una respiración perdida, ida a las tripas de tumbas anónimas. Sin más, un niño corre, entre fuego y metralla, entre minas y odios. Y no encuentra sino la rota paloma blanca sangrando….sangrando, muerta. Y, sin embargo, he nacido, el tintineo de una campanilla me seduce a enderezarme y seguir caminando en donde las rosas rajadas no se elevan para la paz absoluta. Me pongo me pantalones vaqueros y una camina ligera, salgo. Observo lo que a mi alrededor se mueve. Un jardín, farolas anunciando la despedida de la noche, un perro paseando, gallinas en su libre destino, una carretera donde de vez en cuando algún coche pasa y yo que he nacido al son del tintineo de unas campanillas. Aislada, hermética, tragando de este aire que trae un mundo convulso, arrebatado, vertiginoso en el mal me miro las palmas de mis manos. La vida se expande y contrae mientras el genocidio humano juega en la emisión repetitiva de un adiós. No, no hemos cambiado. Corre…corre le digo a ese niño, a ese ser nacido en la sonoridad del ruido, del grito en la oscuridad. Los platos rotos, una madre desvencijada. Mi hijo…mi hijo solloza en el lamento de lo inevitable. Pero ella pone la mesa en la espera de ese niño que corre y corre ante la muerte que viene, ante la muerte que lo supera, ante una madre temblorosa en cada uno de sus actos. Corre…corre le digo a ese niño, tu madre te espera. Y , yo, he nacido en medio del tintineo de unas campanillas.