Noche de un agosto agotado, desfallecido ante la presencia de una luna de septiembre. Horas que pasan. Amantes que se abrazan, son caricia de la levedad de la brisa. Palmeras estáticas con su verticalidad soplando la sombra de las pisadas. Pienso, digo que todo no está perdido que aun los sueños son ese laberinto donde ambula el ser constructivo, poseído por un positivismo inexorable. No sabemos a donde vamos, nos agarramos a una mano y como rama que mece nuestros sentidos la seguimos. Pienso, árida tierra de secretos ¿Dónde están? Tal vez si nos arrimamos a una acequia descubramos que detrás de nuestros ojos se encuentra el palpitar de los misterios. Espejos que reflejan el dolor humano que me queman, que me queman hasta no ser hijos del sol, hasta no ser despertar de una nueva alba. ¿Para qué? , me digo. Las miradas las recorren un puñal humedecido de astros idos, los corazones divagan
juntos cenizas donde sus almas son sabina vencida por el viento abominable de la pobreza. Pienso, luchar contra tormentas que nos empujan a un precipicio. ¿Por qué no? Quizás nuestros brazos de plumas plateadas nos haga resurgir con las luces de un mundo que callado nos muestras cascadas de belleza, de paz.
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