Un foco a ras de la orilla donde
el oleaje bravo, violento por la ira del viento somete cuerpos a la nada. Almas
vagan en la madrugada en busca de una luz, una luz preñada de esperanza, una
luz horizontal que los lleven al refugio de sus seños. Caminan cansados,
azotados por el largo viaje a las fosas del silencio, del anonimato. Ven un
árbol cuyas ramas rotas despliega un fuerte latigazo a sus ojos. A sus ojos
caídos. A sus ojos desvanecidos. A sus ojos blancos. Tumbas estrangulando el
mar. Tumbas surcando con el viento norte. Tumbas lamiendo cada anhelo de
prosperidad dejado en los crueles sótanos de la oscuridad. Y aquí estamos, los que sueñan en vertical,
los preñados de calma, donde el mundo hace un hueco para la paz. Sí, la paz.
Una paz ajena, desconocida para los que surcan los océanos, los desiertos, los
inviernos, las batallas, la muerte. Y allí, un foco, a ras de la orilla donde
el oleaje bravo, violento por la ira del viento se nutre de alambradas
ensangrentadas, muros de venas cortadas. Una huída que no se apaga, una huída
levantando penalidades en las yemas de los dedos reventadas. Sí, la paz, la
cordura, el elocuente equilibrio entre la existencia y la tierra ¿para cuándo?
No, no. Giro entorno a una hoguera donde las estrellas me hablan y bajo su sombra humedecen mis mejillas y no
es un llanto. Un foco a ras de la orilla donde el oleaje bravo, violento por la
ira del viento somete cuerpos a la nada. Un espacio donde enrarecidas atmosferas
nos convierte en vacío. Somos vacío. Somos
neutralidad. Somos eco nulo en transcurso
de la agonía de los pueblos.
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