NOS QUEDA LA VOZ...

 

Nos queda la voz. Sí, la voz. Cantemos. Sí, cantemos a la tregua de las batallas perdidas en la oscuridad contagiada de muertos. Una tregua que nos de aliento donde se recapacita en la esperanza de la voz callada de las armas. Suena un piano peinando nuestras huellas demacradas unas , corrosivas otras. Nos queda la voz. Sí, la voz. Cantemos. Sí, cantemos donde las manos son ojos bailando al enlace de la esperanza. Somos culpables. Sí, culpables de tanta barbarie, de tanto eclipse del que anda a nuestro lado. Nos queda la voz. Sí, la voz. Cantemos. Sí, cantemos donde la sed raja la garganta , donde los puñales acribillan los vientres. Nos queda la voz. Sí, la voz. Cantemos. Sí, cantemos donde los cuerpos se alzan en la verticalidad de la vida, de una respiración pausada, lenta acorde con las notas de la alegría. Basta ya de locuras. Basta ya de enfebrecidas ideas que no más invocan tumbas en los soles retorcidos de cada jornada. Una cometa blanca es lucida elevación donde los cuerdos sueñan. Y soñamos y nos queda la voz y cantamos donde la armonía es revolución de las flores de invierno. Y un piano suena en el lenguaje del silencio.

VOLVER

 

Volver. Sí , volver a pronunciar las palabras donde se atisba un deseo , un sueño. Nuestra casa, la tierra, quebrada, compulsiva, violenta, sedienta, hambrienta, violada. Pero llegan estas fechas que se esbozan en lo cotidiano y eviterno de un almanaque. Volver. Sí, volver donde los arco iris son pañuelos de la paz, de la concordia de los pueblos, de las manos liadas a una alegría efímera, donde una mesa rasguea un mantel y las velas del cariño se prenden hasta sanar todo mal. Continuemos y volveremos donde las lunas placen en la verticalidad de nuestros espíritus. Y que es la navidad, una fecha más, donde olvidamos, donde somos precipitar del brindis por la vida, por el buen querer de un abrazo. Volver. Sí, volver a felicitar y porque no. Aquí estoy. Aquí estamos empujando todo rastro de malestar, de malas intenciones hasta un pozo donde será enterrado y eclipsado en paso del tiempo. Un tiempo que pasa, que corre a expensas de la entereza de nuestras raíces bajo el son de las estrellas. Miramos el firmamento, un misterio, un placer donde otros mundos arcaicos o no son mudez a nuestros sentidos, tal vez no. Volver. Sí, volver donde los corazones son brío de ese jardín navideño de pinares abanderando la paz, la armonía. Felicidades.

DIVAGACIONES DE UN CREPÚSCULO DE DICIEMBRE

 

En el crepúsculo, cuando los pájaros toman notas del otoño, se extiende los sentidos al ritmo de los últimos astros. Mi jardín guarda siemprevivas por ese instante recóndito y eviterno de la espera. El tiempo, en el crepúsculo, se hace efímero, de desdibuja bajo los ensueños agolpados en unos ojos abiertos avistando el canto de los cetáceos. En el crepúsculo, cuando el callar irrumpe en mi puerta, abro y ante mi el esbozo edificante de calles vacía. Mis espaldas, cansadas, sobreviven en medio de una atmósfera especial, hechizante y hundo mis piernas en esta tierra donde los sonoros reflujos del mañana me emancipan de la despedida. Y no sé porqué estas ganas de esperar. Y no sé por qué esta calma acompañada de las palabras a la brisa. En el crepúsculo, en la isla, durmiendo con mi soledad, con mis deseos, con mis sueños. Más allá , funerales por muertos anónimos. Gentes de banderas blancas gritando en la oscuridad. Más allá, el injusto propósito humano, la existencia se vuelve gris, las maletas ya no pesan y los cuerpos son tragados por el horror de un fusil. En el crepúsculo, cuando los pájaros toman notas del otoño, regreso deprisa a mi casa  y me mezo con los últimos suspiros de la luna menguante.

CALIMA

 

Calima. El alba…el alba. Un guiño de farolas se difumina a mi alrededor. Suspiro. Una respiración lenta y progresiva acoge el despertar, el silencio de las horas cuando desde una ventana baja este techo blanco, porque es blanco, me abandono en un ritual. El café. Un cigarro y la plenitud del tiempo en mis ojos alumbrados por la belleza de otra de jornada. Los campos se divisan a lo lejos, montañas uniformes donde el aroma del boscaje llega a mi aliento. Y me animo. Y me levanto.  Camino donde los soles limpian mi vientre de tanto y tanto llagas. Y soy yo. Aquí. Ahora. El alba ….el alba. Todo se enciende en las calles y el bullicio no es tan bullicio, es una mezcla de gentes que andan en desfiladeros donde las rosas marchitas o no vienen a ser caricia. Calima. El alba …el alba. Paralela a las almas idas converso con las ultimas estrellas, con los últimos planetas antes de que el brío de la claridad me embriague, me termine de despertar para continuar en el ritmo de las aceras, de la vida.

EL BESO

 

Desvanecida.

Ojos inconclusos

La nostalgia del beso.

¡el beso¡

Rasguea en garganta seca

El crujir del otoño

El adiós

Cansada

Mis alas cansadas cantan a la nada

Mis alas rajadas cantan a los sueños

Mis alas dolidas cantan al deseo

¡El beso¡

Anquilosado en un espejismos

De calles calladas

De calles oscuras

De calles vacías.

¡El beso¡

Te espero

Donde las arboledas perdidas lloran

Donde el letargo es vela

Donde las mareas me abrazan.

MÍRAME

 

Cierra puertas. Cierra ventanas. La luna en plena lucidez. Mujeres de blanco bordando la paz, la libertad. Un callar. La conversación de almas heridas.

MIrame

Mírame

Mírame

Solas. La sed raja los vientres. El hambre rompe los cimientos. La libertad de los sentidos canta a la agonía. Estamos aquí. Somos mujeres de blanco. Una paloma se posa en al ventana. Una paloma plomiza y cae en picado a esos pozos donde la existencia hace un hueco a la nada

 

Solas . El espanto de plumas de sangres. El dolor de ojos cansados. La noche fría y continuamos a nuestro paso, con banderas blancas.

 Solas. Es amarga la derrota del yo. Somos hijas del callar. Somos hijas de un grito donde que resuena más allá de cuerpos desnudos desfilando ante la muerte. La tortura se hace insoportable. Las penalidades de la humanidad. Soy mujer de blanco. Soy mujer cantando al adiós.

No te despidas compañera. No. Somos mujeres cantando a la paz. Algún día….Si. algún día todos nos concienciaremos y seremos hijos del equilibrio, de la paz. A todo es terror. Ahora todo es lamento. Ahora todo son llagas alimentándose del rencor. Y de qué sirve. Bebamos de nuestras manos, de nuestra fuerza orientada al norte de los sueños.

Y qué es la despedida sino un nuevo crepúsculo tras esta pesadilla. Estamos solas. Solas. Escucho el llanto de un anciano y en su mirada se descubre una silueta mutilada. Cuerpos sembrados donde el mutismo se anquilosa al duelo.

Un duelo eterno. Despidámonos. volvamos a ese rincón donde los pájaros cantan. Donde aves migratorias llevan el sabor de la vida. Una vida en vertical, sin lo pesado de balas cruzando el cuello.

Abre puertas. Abre ventanas. La luna

Mírame

Mírame

Mírame

UN GALLO,.....

 

Un gallo, amanece con la libertad de los sueños. Una calle, unos edificios y el camino del silencio a ras de los ojos, de las manos. Unas piernas cansadas buscan el saludo del oleaje del asfalto y se dibuja un ánimo cansado. Una caída, se renace en olisqueo de almas que en su desierto lamen un vergel. La fortuna florece y somos hijas de los vientres de nuestra madre. Una maleta, pantalones vaqueros y nos derivamos en las tierras donde el sol es brío despechando todo mal. Un gallo, inquieto, canta. Despertamos  y a ras de los ojos abiertos una nueva jornada, la rutina se vuelve estática y besamos el aliento de la isla…la isla.