La huida...

Ya han sonado las campanas. La medianoche se mece en manos de la bruma. Unos pasos. Un grito en la enrarecida oscuridad. Rostros que se resquebrajan. Un cierto quemor que nos lleva al abismo. Sí, culpable. Yo, desde aquí, desde esta órbita donde las aves pacen te declaro culpable. La duda que viene. El viento que comienza sus andaduras. Un cuerpo. Un cuerpo semidesnudo en medio de la nada. Y otra vez unos pasos. El vago recuerdo. La caída. Una lucha.

Y girar y girar

Por los desordenes de una atmósfera

Que engarrota al viejo árbol de la libertad.

Desnuda bajo las inclemencias de raíces

Que te amarran al desánimo.

Herida por el roce mortal

De un cuerpo en su último suspiro.

Y girar y girar

En la añeja cárcel del tirano

Con sus dientes de alfileres

Como sombra que seduce.

La noche se aleja. Se entremezcla entre sangre y sudor. Cuerpo que desfallece. Cuerpo que cae un plano infinito de gemidos. Cuerpo que se estremece. Despertar. Sí, despertar de la pesadilla como ala rajada, rota, en el señuelo de la bestia. Rostro degradado. Rostro sumiso a un llanto. Rostro invisible al aroma de las flores. Rostro quebrado.  Y volvemos a empezar. Sí, sumisos a un nuevo camino donde el daño es huida.