Invierno.
La lluvia.
El frío.
El retorcido baile de los mirlos.
Composición muerta.
El espejo de la conciencia.
Invierno.
El silencio.
Una humedad irguiendo el vacío.
Mis ojos, tus ojos
Despertares de sensaciones huidas.
El ahora, aquí, tu y yo
La música de nuestras venas.
Invierno.
El amor.
Poseídas por las pisadas blancas.
Mis manos, tus manos
Aquí estamos en el vuelo gris de las nubes.
Sin embargo, lo bello suena en el temblor.
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