martes, enero 31, 2023

LA LLEGADA(NARRATIVA)2

 

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Los restos del ayer, del hoy y de un mañana empañan mis pisadas hasta el campamento. Restos de gentes supervivientes, abandonadas a la deriva de sus sentidos. De gentes que han fracasado en ese último aliento. El camino se me hace estremecedor, angustiosos, constantemente martilla mis recuerdos, mi ahora. Intento soportarlo. Intento abrazarme a la confianza. Intento, en vertical, sostenerme sobre mis pilares bien agarrados a las profundidades de la tierra. Y confío en mis fuerzas, en mi equilibrio entre el bien y el mal. Intento ser honesta conmigo misma y sigo. Ya está próximo…muy próximo. Escucho un piano, el piano de alguien sonoro a mi memoria. Y lo veo, cuando más cerca estoy. Es el, es el mismo con su figura más flaca, con su peno cano ya, tocando. Animando a esos seres que se revuelcan en la más absoluta miseria. Cierro los ojos y respiro hondo, me detengo. He llegado. Nadie me mira, una más. Niños corretean alrededor de mí. Niños que aun le quedan la sonrisa ante el telón que esconde lo que les guarda detrás, atrocidades. Yo también les sonrío y se alejan. El olor de este lugar inhabitable vuele ha humanidad, a una humanidad podrida en el paso de los años, muchos. Antes de adentrarme más quiero seguir escuchando a ese hombre del piano, a ese hombre destruido poco a poco mientras pasa las estaciones. A ese hombre de harapos y esqueléticas manos, con sus guantes cortados, sucios. No se cansa. No se cansará hasta que todo esto no existe. Utopía del hombre que a cada día que pasa se vuelve más grave. Y , me pregunto cuando me fijo en sus ojos cuando está con sus piezas musicales ¿Es feliz? Debemos tener en cuenta que la costumbre , la monotonía en el paso de los tiempos se hace un vicio con el cual estamos a gusto. Y sus ojos expresan tranquilidad, como si su concierto fuera escuchado fervientemente por alguien cuando no es así. Ay viejo perdedor, no lograste tu meta y sin embargo sigues y sigues en un ciclo cerrado de tu existencia. Comienza a llover, el continua, sus huesos cansados ya han asimilado ese estado. Truenos y relámpagos avisan de la tormenta que caerá en el campamento, en este campamento marginado de toda ilusión. El tal vez sea ese sacrificio hasta que llegue la paz, la libertad, la muerte. Un pájaro pasa a ras de mi cabeza, se aleja, un pájaro de vuelo frágil, pero entero...CONTINUARÁ

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