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Lo escrito son ideas primigenias que después se han corregir y alterar.
Atardeceres entre nubes con sabor a cercanía. Playas vacías,
eco sonoro del descanso a medida que cuerpos invisibles se vierten bajo una
barca sin destino. Arrugado océano, madre de nuestro exaltamiento mientras las
tranquilas gaviotas se evaden de la jornada.
Estamos en febrero, el andar de los días son cenizos. La
lluvia se cansa y no quiere derramar su vida sobre nuestros hombros. Paseamos
hasta que la luz de la tarde nos distancie de cierta melancolía del aroma que
vuela detrás de nuestros ojos. Tras una esquina las ojeras del tiempo, la
decadencia de unas violentas mareas que traga almas. Ay, ese océano…danzante
con la vida que se va bajo las tinieblas del hambre y la sed. Muertes y más
muertes. Pronto regresamos al regazo de una huida y nos olvidamos aquello que
nos lastima, que nos retuerce bajo la fetidez del dolor. Adiós, decimos a esos
seres que ahuyentan la pena. Hijos del océano venid, venid con vuestro espíritu
valiente a estas tierras donde el sonoro retocar de la vida es arco iris donde
cabalgamos. Venid, venid…tras el agotamiento de esas murallas de sal y espumas
para el descanso.
Una acera gris. Un sol que sutil comienza a desperezarse.
Ventanas que miran el despertar de una bóveda aun callada. En vertical se
asoma. Recoge la brisa inagotable de las primeras horas. Su aliento se mezcla
bajo el rito de sus párpados cerrados. Qué será…qué será de esta jornada que
enciende las flores, se pregunta. Yo aquí, pausada, lenta, rememorando cada
instante de mí recorrido por los pedregales sedosos del amor. El amor que se
va, que viene, que arrastra por los innumerables quebrantos y placeres. Tengo
que hacer caminar este cuerpo mío, retozar bajo las cascadas que la vida te
ofrece. Este paisaje que contemplo se vuelve hoy sonoro, con el mestizaje de
colores que auxilian el elevarse por los horizontes donde el eco de gaviotas
menciona la bienvenida. Sí, bienvenida sea el corretear de una mañana que enjugará
sus dedos de solares en el andar y andar por una acera gris. Ay, el amor. Por
el soy pétalo retorcido que se atraganta en mis entrañas. Iré a por él. Irá a
por el por esas aceras grises que le dan la mano. Tal vez, esté ahí. Esperando,
esperando….el surcar de sus vientres bajo las aguas de la plenitud.
Y nos trasladamos al solemne silencio de las vastas
callejuelas del ayer. Sueños perdidos, abandonados silencios donde el resonar
de una tenue brisa nos brinda sosiego. Sí,
silencios donde el enaltecimiento de lo añejo nos persigue a través de los
sueños. La jornada gira y gira ante perros invisibles que ladran al vacío, a
esa nada que oscila en nuestro yo. Cuerpos que se disipan bajo las piedras de
la conciencia que en caravanas se yerguen al reposo, a la calma de tierras
abandonas al callar.
Debes nacer. Albergar ese ritmo de la atmóssfera que te
trapa, que te traga, que te auxiliar en la sucesión de los días. Te embarcas
bajo la brisa nocturna con el insomne grito del llanto. No te dejas mirar bajo
los reflejos de los espejos de ojos que observan el discurrir de tu pena. Ven
aquí, te digo. Ven donde la fragancia matutina despierta para ser engendrar del
andar por las aceras de una sonrisa, de un añejo recuerdo que te inspire el
sabor de las siemprevivas. No a los pozos hondos donde se encienden cadenas de
mortandad. No a las mareas agresivas donde se asfixian los sueños del mañana,
del mañana…Debes nacer. Emanciparte de las colonias de punzadas que sobre tus
hombros pesa. Sí, pesan y pesan…ya lo sé. Agárrate fuerte amiga, amigo y
sobrevuela las cumbres con la belleza esperanza.
Y
casas. Sí, casas y más casas viejas donde el surcar de los años no las hacen
caer en la precariedad. Espacios vacíos donde el ser humano se inunda de
silencio y soledad. Verdes campos, yermas tierras donde todo surge al compás
cierto de la vida. Acuarelas el por qué de esta ramificación de mi ser. Será
una necesidad de estudio, de completar aquello que me gusta y amo. Calles abandonadas al son de una brisa
tenue que despacito son mareas donde un Roque roto se emancipa de la
realidad.
